¿Es acaso todo la víspera a algo?
Entendemos que sí.
Un final anticipado puede ser interrumpido bajo alguna influencia. El amor parece no ser otra cosa que la demora de la víspera.
Hay en esa infinidad de segundos, de un sólo segundo, una característica importantísima: aquel que está enamorado, es inmortal.
Claro que hay algo mucho peor: la víspera eterna. El sufrimiento por la espera de una respuesta que no llega, de una conquista inalcanzable, de la desilusión por aquel amor que no ha vuelto. Ese sufrimiento puede durar años. Incluso puede agotar la vida de alguien, si no de todos los que vivimos.
Muchas veces la víspera termina en desamor. El desamor nos reubica. Así como nos desarma, paradojicamente nos construye. Claro que no digo nada nuevo, pero no es inútil recordarlo. Como una vez dijo Borges, citando a Hyne "sólo nos queda el goce por el sufrimiento" con respecto a la pérdida del ser amado.
No sé si es correcto esperar. No sé ni siquiera qué debe esperarse.
Algunos buscan aferrase a la vida, creer en Dios, ganar dinero. Quisiera yo ser hábil en esas cuestiones.
Mientras tanto me enredo en mi propia víspera, en mi propia inmortalidad: simplemente espero que alguien toque la puerta.
Porque así como somos sombras, el amor es el perfecto engaño; una rara luz que intenta esclarecer esa sombra, para sólo confundirla.
Platón siempre tuvo razón.
Hoy (y siempre) sólo que creemos descubrir novedades en lo clásico.
Por eso los viejos amores parecen nuevos. Mejores aún.
Y por eso recuerdo cada amor de esa forma...
Tal vez recuerdo esperando el futuro.
Fragmento del ensayo (o prólogo, no sé) "Contradictorio reflejo en luz" del Libro Interminable, libro que nunca termino de escribir porque soy muy vago y porque cada cosa que escribo la descarto luego ya que todo lo que escribí ayer, hoy me parece viejo.
sábado, septiembre 29, 2007
lunes, septiembre 24, 2007
EL HIMNO ESPACIAL Y EL RECOMENDADO
Estoy hablando con mi amiga Adriana en este momento, que está en Colombia y le explico que me molestan los festejos de primavera,( y ya estoy cerca de que me moleste cualquier festejo, en verdad) y le explico que hay una sobrevaloración de los estados cilimáticos como si fueran cosas extraorinarias. Es como festejar que son las ocho de la noche, o que sale la luna.
Pero más me me llama la atención que se hable de la primavera en forma de canción o en poesía.
Si vivieramos en el espacio ¿cómo serían las canciones?
En el espacio no hay ni primavera, ni San Patricio con su orda de borrachines ni gente que dice "feliz día del amigo".
En la tierra sí.
En el espacio se envejece más lentamente. En la tierra en 50 años te mandan a tu casa.
En el espcio no hay canciones que refieren a la primavera, ni a nada. Por eso propongo una canción alusiva al espacio, un himno.
En una parte podría decir: "una estrella ha explotado, qué tragedia, faltan 2000 años para que alguno la vea".
El himno al espacio...no es mala idea.
Cambio de tema, porque la vida es una tómbola de cosas que cambian:
RECOMENDADO DEL MES:
Voy a recomendar un blog que vengo siguiendo y es excelente (aunque no tengo autoridad de "excelencialidad" es excelente): el "Almacen" de Gillespi.
Para entrar tiene que ir a: http://weblogs.clarin.com/almacen/
Es de lo mejor que hay por la zona y aledaños. Gillespi sabe cómo juntar estilo y humor. Es muy, muy original.
Lamento mucho no haberlo mencionado antes, pero tuve una reunión con Francisco de Narváez muy importante que no podía suspender...Está bien, no era con de Narváez, pero era una reunión importante...Era importante, porque...¡Fui al supermercado! ¿¡OK!?
Pero más me me llama la atención que se hable de la primavera en forma de canción o en poesía.
Si vivieramos en el espacio ¿cómo serían las canciones?
En el espacio no hay ni primavera, ni San Patricio con su orda de borrachines ni gente que dice "feliz día del amigo".
En la tierra sí.
En el espacio se envejece más lentamente. En la tierra en 50 años te mandan a tu casa.
En el espcio no hay canciones que refieren a la primavera, ni a nada. Por eso propongo una canción alusiva al espacio, un himno.
En una parte podría decir: "una estrella ha explotado, qué tragedia, faltan 2000 años para que alguno la vea".
El himno al espacio...no es mala idea.
Cambio de tema, porque la vida es una tómbola de cosas que cambian:
RECOMENDADO DEL MES:
Voy a recomendar un blog que vengo siguiendo y es excelente (aunque no tengo autoridad de "excelencialidad" es excelente): el "Almacen" de Gillespi.
Para entrar tiene que ir a: http://weblogs.clarin.com/almacen/
Es de lo mejor que hay por la zona y aledaños. Gillespi sabe cómo juntar estilo y humor. Es muy, muy original.
Lamento mucho no haberlo mencionado antes, pero tuve una reunión con Francisco de Narváez muy importante que no podía suspender...Está bien, no era con de Narváez, pero era una reunión importante...Era importante, porque...¡Fui al supermercado! ¿¡OK!?
lunes, septiembre 17, 2007
DIÁLOGOS
- Espere que le abro el paraguas, general.
- No se preocupe, José. Mire cómo saludo.
- Lo felicito general.
- Gracias. ¿Se fijó bien si Estela guardó la mesa?
- ¿Cuál mesa, general?
- ¡La policromada! La blanquita. ¡Cuatro patas, primer nivel! ¡Si no está la mesa me vuelvo!
- ...Sí general, la mesa está. ¡No se va a volver por semejante cosa! Cualquier cosa voy yo.
- Usted sí que es de confianza. Vea José, en el movimiento hay diversas corrientes, pero yo de usted diría que es de la rama fiel. Usted es el hijo que no tuve.
- Y usted mi padre general...lástima la madrastra que me ha tocado en desgracia.
- No se preocupe que esta viaja antes que yo. A propósito, présteme diez guita y dígale que vaya a comprar fasos y cien gramos de cocido y cien de fiambrín.
- ¿No quiere que vaya yo?
- No. Usted quedesé. ¿Lo vio a Lito? ¿Cómo anda Lito?
- Bien, le dejó muchos cariños.
- Al que lo vi medio fulero es a Cacho.
- Sí, dicen que anda un poco perjudicado.
- Bueno, vamos a Olivos y mañana rajamos a Gaspar Campos que tengo que poner unas chapas en el techo porque si no la lluvia se mete en unas rendijas que hay...
- ¡No me diga!
- ¡Sí! Pero mañana mismo hago eso. A propósito, ¿usted tiene alguna escalera que me preste?
- Ahora me fijo, porque se la presté al doctor Cámpora y no me acuerdo si me la devolvió.
- Ahora le voy a preguntar...¿Qué hacés Carlitos? ¿Cómo anda la familia? Vamos José, vamos que llueve.
sábado, septiembre 15, 2007
C.E.A.U.B
Revisando los visitantes de este sitio y cómo llegan a N.S.N, creo que ya he dicho que la mayoría viene buscando fotos de Valeria Mazza (no hay, lo siento), algunos otros, últimamente, se acercan buscando datos de Napoleón Bonaparte (que sí hay) y están los visitantes de siempre, los amigos, amigas, etc.
Pero me ha llamado la atención que una persona llegó a esta página buscando en Google la siguiente premisa: "Cómo esta*** al ban**". Y como esa búsqueda me gustó le voy a dar una mano a todos los que intenten esa actividad.
No es muy difícil. Lo más complicado es parecer serguro al hablar y no demostrar que se está queriendo estafar a la entidad.
Ejemplo de lo que no hay que hacer:
Usted se acerca al banco, llega a una de las mesas de atención al cliente y dice:
-Qué tal, vengo a obtener un crédito.
- Muy bien señor, le voy a hacer algunas preguntas personales.
- Disculpe, yo de mi vida privada no hablo.
¡No! Si usted empieza así, automáticamente el empleado entenderá que usted va con malas intenciones.
Lo escencial en la estafa es ganarse la simpatía del estafado. Si es una señorita quien lo atiende, el trámite será sencillísimo, pero si es un hombre, entonces habrá que emplear algunos recursos más sofisticados.
Pero entremos en los ejemplos una vez más:
Usted llega y piensa "bueno, ahora me voy a esta*** a este ban** de lo lindo". Pero lo piensa, no lo diga en voz alta porque se arruina todo el plan. Llega al escritorio de la empleada y le dice:
- Mire, buen día. Vengo a sacar un crédito.
- Bueno, le voy a hacer unas preguntas personales- (¡cuidado! Porque esta es la trampa que le tiende la empleada como hemos visto anteriormente).
- Pregunte nomás
- ¿Cómo es su nombre?
- Carlos Esteraycochea (llegue con el nombre inventado de su casa, no lo improvise porque la empleada se da cuenta y se arruina el plan)
- Muy bien, me permite su documento
- (usted le da el documento que ya ha tenido la precausión de falsificar, no le de el original) Sí, aca tiene. ¿Cómo es su nombre?
- María.
- Ahh. Qué lindo nombre. Me recuerda a una domadora del circo. Un circo que yo iba cuando era pibe.
- ¿En serio?
- Sí. Cuántos recuerdos. Usted me trae mis mejores recuerdos. Es tan bella. ¿No quiere ir a tomar algo?
- Me encantaría, pero tengo que seguir preguntándole cosas. ¿De que trabaja?
- Soy criador de caballos de carrera...pura sangre.
- ¿Ah sí?
- Sí, por eso quiero este crédito. Es para comprar un avión y llevar los caballos yo mismo hasta Arabia, porque las lineas aereas no me inspiran ninguna confianza.- (Con esto usted ya la ha conquistado y le ha generado mucha confianza por lo cual el crédito es un hecho)
Todo lo demás es papelerío.
Si esto no diera resultado, hay una forma de **** al banco más efectiva pero un tanto más peligrosa y es dando su verdadero nombre, la garantía de la casa de un cuñado que le tenga bronca (así lo rematan) y usted obtiene la mayor cantidad de dinero que el banco le quiera dar y se las toma a un lugar lejano por un tiempo prudencial. No se ponga en exquisito y si le ofrecen diez mil dólares, agárrelos y no diga "No, yo por menos de un millón no estafo a nadie". Luego váyase y no diga "estoy en Uruguay si me buscan". No. No diga nada, y tomesé el buquebús de las 11 de la noche y chau.
Para la próxima veremos como **** el Estado.
Espero haber ayudado y lograr aclarar la inquietud de este lector y de cualquiera de los lectores que quieran incurrir en este tipo de delitos que son siempre tan pintorescos .
Nota de 2010: El post fue modificado en su título y censurado en contenido, porque estoy cansado de los cientos de idiotas que llegan por semana buscando fines delictivos, cuando este es un post humorístico (les sale en google y creen que doy consejos en serio sobre este asunto...pobres tipos, y encima como no encuentran el resultado que esperaban, me insultan o me enseñan cómo se debe proceder en esta clase de delitos; ojalá que esos tipos dejen de visitar esta página de una buena vez).
Pero me ha llamado la atención que una persona llegó a esta página buscando en Google la siguiente premisa: "Cómo esta*** al ban**". Y como esa búsqueda me gustó le voy a dar una mano a todos los que intenten esa actividad.
No es muy difícil. Lo más complicado es parecer serguro al hablar y no demostrar que se está queriendo estafar a la entidad.
Ejemplo de lo que no hay que hacer:
Usted se acerca al banco, llega a una de las mesas de atención al cliente y dice:
-Qué tal, vengo a obtener un crédito.
- Muy bien señor, le voy a hacer algunas preguntas personales.
- Disculpe, yo de mi vida privada no hablo.
¡No! Si usted empieza así, automáticamente el empleado entenderá que usted va con malas intenciones.
Lo escencial en la estafa es ganarse la simpatía del estafado. Si es una señorita quien lo atiende, el trámite será sencillísimo, pero si es un hombre, entonces habrá que emplear algunos recursos más sofisticados.
Pero entremos en los ejemplos una vez más:
Usted llega y piensa "bueno, ahora me voy a esta*** a este ban** de lo lindo". Pero lo piensa, no lo diga en voz alta porque se arruina todo el plan. Llega al escritorio de la empleada y le dice:
- Mire, buen día. Vengo a sacar un crédito.
- Bueno, le voy a hacer unas preguntas personales- (¡cuidado! Porque esta es la trampa que le tiende la empleada como hemos visto anteriormente).
- Pregunte nomás
- ¿Cómo es su nombre?
- Carlos Esteraycochea (llegue con el nombre inventado de su casa, no lo improvise porque la empleada se da cuenta y se arruina el plan)
- Muy bien, me permite su documento
- (usted le da el documento que ya ha tenido la precausión de falsificar, no le de el original) Sí, aca tiene. ¿Cómo es su nombre?
- María.
- Ahh. Qué lindo nombre. Me recuerda a una domadora del circo. Un circo que yo iba cuando era pibe.
- ¿En serio?
- Sí. Cuántos recuerdos. Usted me trae mis mejores recuerdos. Es tan bella. ¿No quiere ir a tomar algo?
- Me encantaría, pero tengo que seguir preguntándole cosas. ¿De que trabaja?
- Soy criador de caballos de carrera...pura sangre.
- ¿Ah sí?
- Sí, por eso quiero este crédito. Es para comprar un avión y llevar los caballos yo mismo hasta Arabia, porque las lineas aereas no me inspiran ninguna confianza.- (Con esto usted ya la ha conquistado y le ha generado mucha confianza por lo cual el crédito es un hecho)
Todo lo demás es papelerío.
Si esto no diera resultado, hay una forma de **** al banco más efectiva pero un tanto más peligrosa y es dando su verdadero nombre, la garantía de la casa de un cuñado que le tenga bronca (así lo rematan) y usted obtiene la mayor cantidad de dinero que el banco le quiera dar y se las toma a un lugar lejano por un tiempo prudencial. No se ponga en exquisito y si le ofrecen diez mil dólares, agárrelos y no diga "No, yo por menos de un millón no estafo a nadie". Luego váyase y no diga "estoy en Uruguay si me buscan". No. No diga nada, y tomesé el buquebús de las 11 de la noche y chau.
Para la próxima veremos como **** el Estado.
Espero haber ayudado y lograr aclarar la inquietud de este lector y de cualquiera de los lectores que quieran incurrir en este tipo de delitos que son siempre tan pintorescos .
Nota de 2010: El post fue modificado en su título y censurado en contenido, porque estoy cansado de los cientos de idiotas que llegan por semana buscando fines delictivos, cuando este es un post humorístico (les sale en google y creen que doy consejos en serio sobre este asunto...pobres tipos, y encima como no encuentran el resultado que esperaban, me insultan o me enseñan cómo se debe proceder en esta clase de delitos; ojalá que esos tipos dejen de visitar esta página de una buena vez).
lunes, septiembre 10, 2007
LOS GRANOS DE ARENA
Cuentan que en algún lado del mundo (probablemente en Oriente Medio) un hombre pasó sus últimos cuarenta años de vida intentando contar cuántos granos de arena había en el desierto (mis estudios me llevan a inferir que fue en el desierto de Judea hace 3.000 años).
Esta información me llegó hace dos años. Investigando sobre la vida de los beduinos, encontré en la Biblioteca un ejemplar del "Amparo" de Sihâboddin- Al-Ramaha. Es proverbial lo difícil que es encontrar ese libro: hay sólo seis ejemplares en todo el mundo. Uno de ellos es inaccesible, y otro está perdido (el que sí sobrevivió al incendio de Alejandría, pero misteriosamente desapareció, irónicamente, en el Museo de Londres) , por lo que sólo quedan cuatro.
En el Amparo, escrito originalmente en arameo y traducido al latín y al francés (éstá última versión es la disponible aquí), se describen ciertas leyendas, y muchísimos casos verídicos.
Se cuenta que el hombre que intentó contar los granos de arena dejó una suerte de bitácora. Era un peregrino que estaba convencido de una idea extrañísima "Los granos de arena esconden un secreto. En cada grano hay una letra (se entiende letra como símbolo). Una vez que la primera letra es encontrada por séptima vez, deberán ser ordenadas en un orden específico. Ese orden formará una palabra que no es otra que el nombre de Dios ".
Es aquí donde se pierden las claves, porque habla de diversos desiertos, y parece llegar al fervor de su locura en Judea.
La idea, por más descabellada que parezca, me pareció muy interesante: no sólo hay que buscar, vaya uno a saber cuántas letras, si no que hay que ordenarlas una vez encontrada la primera por séptima vez. ¿Pero cuál es el orden?
En el Amparo se da un orden casi matemático, algo que hoy podría ser descripto como una secuencia algorítmica.
Esta idea fue abrazada por ciertos estudiosos teólogos y filósofos. Pero muchos pagaron con su vida: durante la inquisición el sólo hecho de nombrar a Sihâboddin- Al- Ramaha o al Amparo, implicaba ir a la hoguera sin escalas. Los ejemplares manuscritos que se difundieron fueron destruidos por orden de la Iglesia católica en el 1300. Los libros que sobrevivieron son los que han sido cuidados por algunos temerarios. Han tenido que pasar por generaciones con la más absoluta discreción. Se ordenó, como ya he dicho, en lo sucesivo, perseguir y matar a cualquiera que quisiera sospechar que aquella blasfemia podía ser verdad. Incluso recordar estaba prohibido. El Amparo era un pase a la muerte hasta en la memoria o en su leyenda. El mismísimo Guttemberg fue amablemente advertido sobre algún intento de impresión, entre muchos otros libros. Pero ya se sabe que sucede en estos casos: alguien logra copiarlo.
Parece ridículo que un ejemplar del Amparo -impreso, no a mano- esté en Buenos Aires, inclusive con cierto desdén, ya que ningún empleado de la Biblioteca sabía de su existencia, o no parecía importarles.
Algunos sospechamos que la llegada de ese libro se lo debemos a Borges durante su dirección en la Biblioteca Nacional, quien amaba ese tipo de literatura.
¿Por qué pasar cuarenta años buscando y contando granos de arena?
Ibarrola me regaló hace un tiempo un frasco de arena negra procedente de Costa Rica. Motivado por el Amparo (en aquel entonces me encontraba traduciéndolo, o intentando traducirlo con mi pobrísimo francés) me dediqué a estudiar esos granos de arena. Para poder hacer una investigación minuciosa me recomendaron vacunarme contra el paludismo. Así lo hice. Pasé tardes y noches en un laboratorio de la Facultad de Medicina analizando esos granos. No encontré nada. La arena negra es muy parecida a la pólvora, pero brillante. Sometida una cierta cantidad de arena a la luz negra, pueden advertirse, con un buen microscopio, diversas marcas que pueden complementarse como un rompecabezas. Procedí a analizar grano por grano: había, tal como lo describió Al-Ramaha, una descripción; lo que en la antiguedad podría entenderse como un símbolo. Mas preciso aún: lo que hoy es un símbolo, en la antiguedad eran códigos entendidos como letras.
La leyenda era cierta.
No podía obviamente contar todos los granos del mundo. Los geólogos dicen que la arena no existe, que son partículas de tierra, o algo así.
Un mes después de ese descubrimiento, en febrero, viajé a la costa. Mientras caminaba por la playa pensaba en todas esas letras. En que allí estaba el Secreto. Que en todas esas partículas se escondía el nombre de Dios. Quien lo sepa, sabrá todos los designios del mundo. Podrá ver todos los hilos del Universo, todos los enlaces.
La sola idea de entender eso y su inaccesibilidad me desesperaban.
Una noche decidí nadar en el mar. Estaba muy oscuro y la corriente no era favorable. El mar estaba muy picado. En un momento no hice pie, nadé con dificultad y una ola me empujó cerca de la orilla, en dónde me golpee la cabeza con una piedra. El golpe fue muy fuerte. No pude reaccionar. No me ahogué por reflejo, me levanté, caminé y caí muy dolorido donde el agua apenas llegaba. Perdí la conciencia por un momento, estaba muy aturdido y como un instinto, agarré un puñado de arena para sostenerme de algo. En ese momento me senté y miré la playa, miré mi mano y entendí todo.
Había en cada grano de arena un recuerdo. Pero no míos, si no de todas las personas del mundo. Había allí historias de amores, de desamores, de abandonos, de alegrías, de tristezas, de desidias, de infamias, de coraje.
Comprendí entonces que aquel que encontrara todos sus recuerdos y sus olvidos, y pudiera ordenarlos, comprendería en nombre de Dios. Comprendería los designios del Universo.
Hoy ya no sé ni siquiera si soy D´Onofrio, porque sigo entre recuerdos y desamores ajenos y propios. Hoy soy todos los hombres. Hoy soy ninguno. Entre estos recuerdos, donde también se develan sueños, puede verse el futuro. Los amores que no llegarán. Por eso comprendí que uno es todo aquello que no es; que no ha visto. Que ha amado, pero también que no ha amado.
Entendí entonces el nombre de Dios, pero no tiene sentido develarlo, porque más claro es si no se lo conoce. Oxímoron extraordinario el darse cuenta que más somos mientras menos somos.
Y tampoco tiene sentido revelarlo, porque de alguna manera estoy aún buscando todo aquello que es innombrable. Porque si somos todo lo que no es, aún tenemos esperanza de serlo, por más que yo ya no sea yo. Por más que, como he dicho, sea todos. Por más que, como he dicho, sea nadie.
Dedicado a M. L. A y G. G. R
Esta información me llegó hace dos años. Investigando sobre la vida de los beduinos, encontré en la Biblioteca un ejemplar del "Amparo" de Sihâboddin- Al-Ramaha. Es proverbial lo difícil que es encontrar ese libro: hay sólo seis ejemplares en todo el mundo. Uno de ellos es inaccesible, y otro está perdido (el que sí sobrevivió al incendio de Alejandría, pero misteriosamente desapareció, irónicamente, en el Museo de Londres) , por lo que sólo quedan cuatro.
En el Amparo, escrito originalmente en arameo y traducido al latín y al francés (éstá última versión es la disponible aquí), se describen ciertas leyendas, y muchísimos casos verídicos.
Se cuenta que el hombre que intentó contar los granos de arena dejó una suerte de bitácora. Era un peregrino que estaba convencido de una idea extrañísima "Los granos de arena esconden un secreto. En cada grano hay una letra (se entiende letra como símbolo). Una vez que la primera letra es encontrada por séptima vez, deberán ser ordenadas en un orden específico. Ese orden formará una palabra que no es otra que el nombre de Dios ".
Es aquí donde se pierden las claves, porque habla de diversos desiertos, y parece llegar al fervor de su locura en Judea.
La idea, por más descabellada que parezca, me pareció muy interesante: no sólo hay que buscar, vaya uno a saber cuántas letras, si no que hay que ordenarlas una vez encontrada la primera por séptima vez. ¿Pero cuál es el orden?
En el Amparo se da un orden casi matemático, algo que hoy podría ser descripto como una secuencia algorítmica.
Esta idea fue abrazada por ciertos estudiosos teólogos y filósofos. Pero muchos pagaron con su vida: durante la inquisición el sólo hecho de nombrar a Sihâboddin- Al- Ramaha o al Amparo, implicaba ir a la hoguera sin escalas. Los ejemplares manuscritos que se difundieron fueron destruidos por orden de la Iglesia católica en el 1300. Los libros que sobrevivieron son los que han sido cuidados por algunos temerarios. Han tenido que pasar por generaciones con la más absoluta discreción. Se ordenó, como ya he dicho, en lo sucesivo, perseguir y matar a cualquiera que quisiera sospechar que aquella blasfemia podía ser verdad. Incluso recordar estaba prohibido. El Amparo era un pase a la muerte hasta en la memoria o en su leyenda. El mismísimo Guttemberg fue amablemente advertido sobre algún intento de impresión, entre muchos otros libros. Pero ya se sabe que sucede en estos casos: alguien logra copiarlo.
Parece ridículo que un ejemplar del Amparo -impreso, no a mano- esté en Buenos Aires, inclusive con cierto desdén, ya que ningún empleado de la Biblioteca sabía de su existencia, o no parecía importarles.
Algunos sospechamos que la llegada de ese libro se lo debemos a Borges durante su dirección en la Biblioteca Nacional, quien amaba ese tipo de literatura.
¿Por qué pasar cuarenta años buscando y contando granos de arena?
Ibarrola me regaló hace un tiempo un frasco de arena negra procedente de Costa Rica. Motivado por el Amparo (en aquel entonces me encontraba traduciéndolo, o intentando traducirlo con mi pobrísimo francés) me dediqué a estudiar esos granos de arena. Para poder hacer una investigación minuciosa me recomendaron vacunarme contra el paludismo. Así lo hice. Pasé tardes y noches en un laboratorio de la Facultad de Medicina analizando esos granos. No encontré nada. La arena negra es muy parecida a la pólvora, pero brillante. Sometida una cierta cantidad de arena a la luz negra, pueden advertirse, con un buen microscopio, diversas marcas que pueden complementarse como un rompecabezas. Procedí a analizar grano por grano: había, tal como lo describió Al-Ramaha, una descripción; lo que en la antiguedad podría entenderse como un símbolo. Mas preciso aún: lo que hoy es un símbolo, en la antiguedad eran códigos entendidos como letras.
La leyenda era cierta.
No podía obviamente contar todos los granos del mundo. Los geólogos dicen que la arena no existe, que son partículas de tierra, o algo así.
Un mes después de ese descubrimiento, en febrero, viajé a la costa. Mientras caminaba por la playa pensaba en todas esas letras. En que allí estaba el Secreto. Que en todas esas partículas se escondía el nombre de Dios. Quien lo sepa, sabrá todos los designios del mundo. Podrá ver todos los hilos del Universo, todos los enlaces.
La sola idea de entender eso y su inaccesibilidad me desesperaban.
Una noche decidí nadar en el mar. Estaba muy oscuro y la corriente no era favorable. El mar estaba muy picado. En un momento no hice pie, nadé con dificultad y una ola me empujó cerca de la orilla, en dónde me golpee la cabeza con una piedra. El golpe fue muy fuerte. No pude reaccionar. No me ahogué por reflejo, me levanté, caminé y caí muy dolorido donde el agua apenas llegaba. Perdí la conciencia por un momento, estaba muy aturdido y como un instinto, agarré un puñado de arena para sostenerme de algo. En ese momento me senté y miré la playa, miré mi mano y entendí todo.
Había en cada grano de arena un recuerdo. Pero no míos, si no de todas las personas del mundo. Había allí historias de amores, de desamores, de abandonos, de alegrías, de tristezas, de desidias, de infamias, de coraje.
Comprendí entonces que aquel que encontrara todos sus recuerdos y sus olvidos, y pudiera ordenarlos, comprendería en nombre de Dios. Comprendería los designios del Universo.
Hoy ya no sé ni siquiera si soy D´Onofrio, porque sigo entre recuerdos y desamores ajenos y propios. Hoy soy todos los hombres. Hoy soy ninguno. Entre estos recuerdos, donde también se develan sueños, puede verse el futuro. Los amores que no llegarán. Por eso comprendí que uno es todo aquello que no es; que no ha visto. Que ha amado, pero también que no ha amado.
Entendí entonces el nombre de Dios, pero no tiene sentido develarlo, porque más claro es si no se lo conoce. Oxímoron extraordinario el darse cuenta que más somos mientras menos somos.
Y tampoco tiene sentido revelarlo, porque de alguna manera estoy aún buscando todo aquello que es innombrable. Porque si somos todo lo que no es, aún tenemos esperanza de serlo, por más que yo ya no sea yo. Por más que, como he dicho, sea todos. Por más que, como he dicho, sea nadie.
Dedicado a M. L. A y G. G. R
viernes, septiembre 07, 2007
CHERQUIS ENTREVISTA A JAMES WOODS Y ENLOQUECE EN PLENA NOTA
Por Cherquis Bialo
Amigo personal de MD
Mi querido amigo personal, mi único amigo diría yo, MD me ha encomendado una tarea muy delicada: entrevistar a James Woods. Desde hace más de un año que estuvo tramitando este reportaje, y recién ahora el señor Woods aceptó hacerlo. MD lo admira mucho, pero no tuvo tiempo de ir a Hollywood ("andá y encargate vos y hacelo bien porque si no te corto la garganta con la tapa de una lata de sardinas, monigote" me dijo en ese tono tan práctico que tiene). Recién hice la desgrabación y creo que la nota es un éxito.
Con ustedes James Woods.
Cherquis Bialo: Gracias señor Woods por recibirnos en su mansión de Hollywood. Debe ser muy caro vivir acá.
James Woods: Por nada. Siempre leo No Somos Nada. Hace rato que quiero hacer algo con Dono, pero nunca concretamos nada...jajaja, los bares y las mujeres son más fuertes que un guión.
C.B: Señor Woods, creo que estoy en condiciones de hacerle esta pregunta, ¿cómo es Michael Fox?
James Woods: ...Bueno...hace mucho hice una película con él...Ciertamente...ha pasado mucho tiempo y no lo veo muy seguido, pero...creo que es un gran muchacho.
C.B: ¿Y cómo es filmar con Michael Fox?
J.W: (un tanto desconcertado) nnno...no recuerdo muy bien, creo que fue una buena filmación...
C.B: Creo que hablo por todos los fans de Michael Fox cuando digo que debe ser un placer trabajar con él, con el gran Michael Fox.
J.W: Eeeh...sí. Sí, seguro.
C.B: ¿Usted vio Volver Al Futuro?
J.W: Creo...¿Qué clase de entrevista es esta?
C.B: Cambiando de tema, pero no del todo. ¿Ha viajado alguna vez usted en el tiempo?
JW: ...Ciertamente...no.
C.B: Todos recordamos un capítulo de los Simpsons donde usted reemplaza a Apu en la tienda.
J.W: ¡Sí, claro! Ese fue un gran capítulo. Mucho jóvenes me conocieron gracias a ese episodio.
C.B: Hay una referencia muy graciosa, en donde usted es confundido por el ladrón y él le dice "muy bien señor Woods, esta es su última canción: la balada de la bala"
J.W: Sí, eso fue gracioso porque mucha gente me dice Wood, y a Ron Wood le dicen Woods. En su primer disco solista dice Ron Woods y la "s" final está tachada, para dejar bien en claro que él es Wood. Yo soy Woods.
C.B: ¿Y cuál va a ser su próximo disco? ¿Está componiendo nuevos temas?
J.W: (se queda mirando a Cherquis, muy confundido) No, yo no hago música.
C.B: Sin embargo usted dijo hace un rato que en su disco tachó la "s". Y en los Simpsons fueron muy claros..."la balada de la bala".
J.W: Pero estoy diciendo que fue un chiste...
(mientras J.W habla, Cherquis saca de su bolsillo una baraja francesa)
C.B: Por favor señor Woods, tome una carta.
J.W: (muy confundido) Yo quisiera...terminar esta entrevista.
C.B: Insisto señor Ron. Tome una carta.
J.W: (saca una carta, mirando a los asistentes, muy compungido)...Bien, ¿qué hago?
C.B: Puede quedársela, me quedan 51 cartas más.
J.W: ¡Ese chiste es de Groucho Marx!
C.B: ¡Dijo Marx! ¿Usted es comunista?
J.W: ¡No!
C.B: Pues no se nota.
J.W: Quisiera subir a mi habitación...
C.B: ¿¡Qué me está proponiendo!?
J.W: ¡No, no! ¡Yo quisiera subir a mi habitación!
C.B: Muy bien, pero antes ¿Cree en los Ovnis?
J.W: Esto...
C.B: ¿Cree en la vida después de la muerte? ¿Que piensa de Arthur Miller? ¿El comite de actividades antinorteamericanas tuvo razón o no? ¿Qué cree del calentamiento global? ¿Hacia dónde cree que va la política de Bush? ¿Hacia dónde cree que se dirige Benedicto XVI? ¿Ve las repeticiones del Auto Fantástico? ¿Trabajó alguna vez allí? ¿Trabajó Michael Fox en El Auto Fantástico? ¿Trabajó junto a Michael Fox en El Auto Fantástico?
(James Woods está congelado, con mucho miedo en su sillón, mirando atónito)
C.B: (Imitando la voz de un robot, completamente extasiado y sin control alguno sobre sí mismo) ¿Alguna vez se casó con Marilyn Monroe? ¿prefiere seguir esto otro día? ¿Leyó el retrato de Dorian Grey? ¿Usted es el retrato de Dorian Grey?
(Cherquis se levanta y camina endurecido imitando el movimiento de un robot, pero con los brazos para abajo)
C.B: (con la misma voz robótica) Me voy, gracias por su tiempo...yo ser robot, yo ser robot...James Woods robot, yo ser robot....
Final abrupto de la nota
Amigo personal de MD
Mi querido amigo personal, mi único amigo diría yo, MD me ha encomendado una tarea muy delicada: entrevistar a James Woods. Desde hace más de un año que estuvo tramitando este reportaje, y recién ahora el señor Woods aceptó hacerlo. MD lo admira mucho, pero no tuvo tiempo de ir a Hollywood ("andá y encargate vos y hacelo bien porque si no te corto la garganta con la tapa de una lata de sardinas, monigote" me dijo en ese tono tan práctico que tiene). Recién hice la desgrabación y creo que la nota es un éxito.
Con ustedes James Woods.
Cherquis Bialo: Gracias señor Woods por recibirnos en su mansión de Hollywood. Debe ser muy caro vivir acá.
James Woods: Por nada. Siempre leo No Somos Nada. Hace rato que quiero hacer algo con Dono, pero nunca concretamos nada...jajaja, los bares y las mujeres son más fuertes que un guión.
C.B: Señor Woods, creo que estoy en condiciones de hacerle esta pregunta, ¿cómo es Michael Fox?
James Woods: ...Bueno...hace mucho hice una película con él...Ciertamente...ha pasado mucho tiempo y no lo veo muy seguido, pero...creo que es un gran muchacho.
C.B: ¿Y cómo es filmar con Michael Fox?
J.W: (un tanto desconcertado) nnno...no recuerdo muy bien, creo que fue una buena filmación...
C.B: Creo que hablo por todos los fans de Michael Fox cuando digo que debe ser un placer trabajar con él, con el gran Michael Fox.
J.W: Eeeh...sí. Sí, seguro.
C.B: ¿Usted vio Volver Al Futuro?
J.W: Creo...¿Qué clase de entrevista es esta?
C.B: Cambiando de tema, pero no del todo. ¿Ha viajado alguna vez usted en el tiempo?
JW: ...Ciertamente...no.
C.B: Todos recordamos un capítulo de los Simpsons donde usted reemplaza a Apu en la tienda.
J.W: ¡Sí, claro! Ese fue un gran capítulo. Mucho jóvenes me conocieron gracias a ese episodio.
C.B: Hay una referencia muy graciosa, en donde usted es confundido por el ladrón y él le dice "muy bien señor Woods, esta es su última canción: la balada de la bala"
J.W: Sí, eso fue gracioso porque mucha gente me dice Wood, y a Ron Wood le dicen Woods. En su primer disco solista dice Ron Woods y la "s" final está tachada, para dejar bien en claro que él es Wood. Yo soy Woods.
C.B: ¿Y cuál va a ser su próximo disco? ¿Está componiendo nuevos temas?
J.W: (se queda mirando a Cherquis, muy confundido) No, yo no hago música.
C.B: Sin embargo usted dijo hace un rato que en su disco tachó la "s". Y en los Simpsons fueron muy claros..."la balada de la bala".
J.W: Pero estoy diciendo que fue un chiste...
(mientras J.W habla, Cherquis saca de su bolsillo una baraja francesa)
C.B: Por favor señor Woods, tome una carta.
J.W: (muy confundido) Yo quisiera...terminar esta entrevista.
C.B: Insisto señor Ron. Tome una carta.
J.W: (saca una carta, mirando a los asistentes, muy compungido)...Bien, ¿qué hago?
C.B: Puede quedársela, me quedan 51 cartas más.
J.W: ¡Ese chiste es de Groucho Marx!
C.B: ¡Dijo Marx! ¿Usted es comunista?
J.W: ¡No!
C.B: Pues no se nota.
J.W: Quisiera subir a mi habitación...
C.B: ¿¡Qué me está proponiendo!?
J.W: ¡No, no! ¡Yo quisiera subir a mi habitación!
C.B: Muy bien, pero antes ¿Cree en los Ovnis?
J.W: Esto...
C.B: ¿Cree en la vida después de la muerte? ¿Que piensa de Arthur Miller? ¿El comite de actividades antinorteamericanas tuvo razón o no? ¿Qué cree del calentamiento global? ¿Hacia dónde cree que va la política de Bush? ¿Hacia dónde cree que se dirige Benedicto XVI? ¿Ve las repeticiones del Auto Fantástico? ¿Trabajó alguna vez allí? ¿Trabajó Michael Fox en El Auto Fantástico? ¿Trabajó junto a Michael Fox en El Auto Fantástico?
(James Woods está congelado, con mucho miedo en su sillón, mirando atónito)
C.B: (Imitando la voz de un robot, completamente extasiado y sin control alguno sobre sí mismo) ¿Alguna vez se casó con Marilyn Monroe? ¿prefiere seguir esto otro día? ¿Leyó el retrato de Dorian Grey? ¿Usted es el retrato de Dorian Grey?
(Cherquis se levanta y camina endurecido imitando el movimiento de un robot, pero con los brazos para abajo)
C.B: (con la misma voz robótica) Me voy, gracias por su tiempo...yo ser robot, yo ser robot...James Woods robot, yo ser robot....
Final abrupto de la nota
martes, septiembre 04, 2007
LES LUTHIERS
Hoy 4 de septiembre los gran Les Luthiers están cumpliendo 40 años de carrera. De brillante carrera.
Ayer fueron nombrados ciudadanos ilustres de la Ciudad de Buenos Aires. Merecidísimo reconocimiento a estos gigantes del humor y el pensamiento.
Esta semana estaremos pasando por el Centro Cultural Recoleta donde se presenta la Expo-Les Luthiers, con materiales, videos e instrumentos que han pasado por los escenarios de estos genios.
¡Larga vida a los Luthiers!
Feliz cumpleaños.
Maronna-Núnez Cortés- López Puccio- Rabinovich y Mundstock con sus diplomas
Ayer fueron nombrados ciudadanos ilustres de la Ciudad de Buenos Aires. Merecidísimo reconocimiento a estos gigantes del humor y el pensamiento.
Esta semana estaremos pasando por el Centro Cultural Recoleta donde se presenta la Expo-Les Luthiers, con materiales, videos e instrumentos que han pasado por los escenarios de estos genios.
¡Larga vida a los Luthiers!
Feliz cumpleaños.
Maronna-Núnez Cortés- López Puccio- Rabinovich y Mundstock con sus diplomas
lunes, septiembre 03, 2007
AUTOREPORTAJE
Estos días recibí varios mails de amigos y de personas que había olvidado, no por desidia, si no por causa del tiempo transcurrido desde la última vez que nos hemos visto o hablado.
Es cierto también que mi ego en este momento es bastante alto, las circunstancias me permiten que así sea.
Así que en vez de responder todos los mails, y de contestar las preguntas más frecuentes que me hacen mis allegados, voy a preguntarme y a contestarme a mí mismo mi propio cuestionario Proust (pero no es el cuestionario Proust). En verdad es un autoreportaje. Y de paso dejo que me conozcan un poco más, pese a que soy un fervor defensor de la no información personal. Creo que las mejores respuestas están en los silencios que en las palabras, ya que hablar es imperfecto.
- ¿Cómo estás?
- Bien, muy bien, gracias.
- ¿Qué es de tu vida?
- Ya lo ves. Escribiendo un cuestionario y contestando a la vez.
- ¿Qué proyectos tenés?
- Mis proyectos son de público conocimiento. Están en N.S.N. A nivel personal no contesto esas cosas, pero sí a nivel profesional...pero como decía Charly García, es muy difícil para mí separar los telones de las sábanas. Todo lo que hago artísticamente es, de algún modo un reflejo de mi propia vida. Estoy grabando el disco de Sol Abierto y preparando unas mezclas de algunas canciones que deben ser entregadas esta semana para la difusión en Canadá. Y también tenemos que entregar los cortes de difusión a la discográfica, para ver si los terminamos de convencer. Estaba con la idea, también, de publicar un libro de cuentos y ensayos que está bastante avanzado, pero el apuro por las entregas del álbum, me ha retrasado con eso. No tengo mucho tiempo para escribir al nivel que deseo, así que creo que eso será para el año que viene.
- ¿Pretendés que tu música llegue a todos lados?
- Sí...¿Por qué no? Uno escribe canciones para conmover. Cuanta más gente la escuche, mejor. Estoy aprendiendo ahora también a concentrarme en los negocios. Todo esto me obliga a convertirme un poco en empresario. El músico ahora debe convivir con el empresario, ya que tengo que negociar muchísimas cosas sin relegar lo artístico.
- ¿Y eso no es contradictorio?
- No. Es una prolongación de esa faceta artística. Nadie puede entender las exigencias, desde el sonido, hasta la venta y difusión, la publicidad, los conciertos por venir, mejor que yo mismo, porque sé bien lo que quiero.
- ¿Hay algún secreto para eso?
- Sí, pero no lo voy a revelar acá. En verdad hay diferentes técnicas. Yo tengo una que está andando bastante bien.
- Hablando de música. ¿Es verdad que "Llegando Hasta el Piso" está dedicado a Jesica Sirio?
- Jaja. Puede ser. No sé.
- No es una mala inspiración.
- ¡Para nada! Es muy bonita. En verdad habla de diferentes mujeres, y otras cosas; y una es Sirio. Pero el tema tiene diferentes aristas. El estribillo habla de algo que produce fascinación y eso puede ser desde una mujer hasta una droga. Lo que sí es raro y hace que la canción se asocie a Jesica Sirio es que dice eso de "ella bailaba en algún rincón, yo la miraba por televisión", pero eso lo escribí antes de bailando por un sueño y esas cosas. Fue una coincidencia.
- ¿Le escribiste canciones a varias mujeres?
- Se puede decir que sí. Aunque me gustan las canciones que no hablan de amor, si no de desamor. Las canciones que hablan de la felicidad del amor, son horribles. Por eso las mujeres de mis temas son confusas, porque son también esperanzas de amores por venir. Capaz ni existen, pero sí en mi deseo. Y las canciones de abandono son un poco tediosas aveces porque en verdad la destinataria ni se entera. Creo que funcionan como terapia. De todos modos si alguna quisiera reclamarme derechos de autor por la inspiración...estaría fundido.
- ¿Estás enamorado?
- Uno siempre está enamorado.
- Buena respuesta. ¿Sos nostálgico de los viejos amores o de los que no fueron?
- No. Antes lo era. Pero es una estupidez eso. Ser nostálgico es no salir de la pérdida. Es anhelar otros tiempos, y me interesa el presente, no lo que fue. Vivir en el recuerdo del amor, con mujeres que ni se acuerdan de uno, es no poder volver a ser objeto de deseo. Un tipo que no acepta la derrota amorosa, no puede volver a ser objeto de deseo. Y sin eso, no hay forma de superar los dolores causados por el amor. De todos modos yo pago ese precio. Pago con ese sufrimiento encantado, por tres meses de amor eterno. Esa es mi premisa.
- Al fin estamos hablando un poco de tu intimidad.
- No, no es mi intimidad. Estamos ensayando algunos conceptos sobre el amor. Creo que lo que dije es algo artístico. No estoy contando si estoy con alguien o no, o si estoy enamorado de alguna persona específica.
- ¿Y por qué no lo hacés?
- Porque a nadie le interesa. La obra artística es siempre más importante que si me agarré el dedo con una puerta, o si estoy saliendo con alguien o no. Antes lo decía, ahora no. Eso queda para la gente que me ve todos los días. Pero no creo que a los que lean éste espacio les interese saber esas cosas. ¡Es más!, diría que ni todo esto les interesa. Pero creo que son conceptos artísticos disfrazados de reportaje. Pero si cuento esas cosas las hago de un modo artístico, como esos relatos de "desayunos en la cama" que tocaban el tema en forma humorística. Si sirve para crear, desde el humor o desde la poesía, bienvenido sea, si no, me callo la boca.
- ¿Cuál es tu mejor canción?
- No lo sé. Nunca se sabe bien eso. Uno cree que hay un tema que la va a romper y resulta que hay otro que gusta mil veces más. Me pasó con "Nadie Tiene Todo". No creí que iba a gustar tanto y fue un éxito en Purevolume. Lo escucharon más de doscientas personas, sin contar los downloads. Le gusta mucho a las chicas ese tema. Se lo escribí a una amiga que casi se muere. Yo quería decirle que nadie tiene todo, pero ella tal vez sí. Me llevó muchísimo tiempo poder escribirle una canción, nunca encontraba el tema justo. Y cuando llegó fue genial. Creo que la escribí muy rápido. Letra y música todo junto. Esa es linda. "Cuando No Estás" me gusta mucho también. Tiene una cadencia rockera y latina, pero es rara en estructura. Pero tal vez la que más me gusta es "Sabés No Sé Volver". Es un tema en voz y piano. Es muy lindo. Hoy pienso que es la mejor que compuse.
- Y de tus cuentos ¿Cuál es el mejor?
- Indudablemente "La Esfera de los Espejos" (N. del R: archivo septiembre 2006). Es lo mejor que escribí, no sólo como cuento. Es lo mejor que escribí en mi vida. Tengo la esperanza de poder escribir algo así alguna vez más. Si bien ese relato me lo inspiró Alejandro Dolina, tiene mucho que ver con Borges, y con Bioy. Utilicé el concepto de Bioy Casares que usó en la "Invención de Morel" que era no buscar el efecto, si no concentrarse en no fallar. O sea, en vez de buscar los aciertos, evitar las fallas. En la "Esfera de los Espejos" controlé el argumento todo el tiempo, jamás lo perdí. Y el final fue algo genial, porque estaba yo trabado en una parte, no podía resolverlo y de golpe se me ocurrió lo del arma en el piso y eso fue algo liberador, porque logró llevarme al final. Lo escribí muy rápido, en una hora y media y lo corregí unas horas después, pero sin muchos cambios. La influencia de Borges ahí, en el argumento, en la prosa en sí, es innegable. Por supuesto que no escribo como él, pero con ese cuento supe que me estaba tomando la literatura muy en serio. Y aparte, ese final que se me reveló mientras escribía es la mejor ejemplo de la premisa de Picasso: "si existe la inspiración, que me encuentre trabajando" y así fue. Yo tenía el argumento del hombre encerrado en esa esfera, de los espejos, de la locura provocada por eso, y el final se me reveló de forma mágica y a la vez no tanto, porque yo quería escribir eso: que somos responsables de todo lo que nos pasa, y cada acto trae su consecuencia. Lo que sucede es que al ser un cuento fantástico, el final es abierto, ya que puede pasar cualquier otra cosa.
- Gracias, me despido.
- Gracias a mí.
Es cierto también que mi ego en este momento es bastante alto, las circunstancias me permiten que así sea.
Así que en vez de responder todos los mails, y de contestar las preguntas más frecuentes que me hacen mis allegados, voy a preguntarme y a contestarme a mí mismo mi propio cuestionario Proust (pero no es el cuestionario Proust). En verdad es un autoreportaje. Y de paso dejo que me conozcan un poco más, pese a que soy un fervor defensor de la no información personal. Creo que las mejores respuestas están en los silencios que en las palabras, ya que hablar es imperfecto.
- ¿Cómo estás?
- Bien, muy bien, gracias.
- ¿Qué es de tu vida?
- Ya lo ves. Escribiendo un cuestionario y contestando a la vez.
- ¿Qué proyectos tenés?
- Mis proyectos son de público conocimiento. Están en N.S.N. A nivel personal no contesto esas cosas, pero sí a nivel profesional...pero como decía Charly García, es muy difícil para mí separar los telones de las sábanas. Todo lo que hago artísticamente es, de algún modo un reflejo de mi propia vida. Estoy grabando el disco de Sol Abierto y preparando unas mezclas de algunas canciones que deben ser entregadas esta semana para la difusión en Canadá. Y también tenemos que entregar los cortes de difusión a la discográfica, para ver si los terminamos de convencer. Estaba con la idea, también, de publicar un libro de cuentos y ensayos que está bastante avanzado, pero el apuro por las entregas del álbum, me ha retrasado con eso. No tengo mucho tiempo para escribir al nivel que deseo, así que creo que eso será para el año que viene.
- ¿Pretendés que tu música llegue a todos lados?
- Sí...¿Por qué no? Uno escribe canciones para conmover. Cuanta más gente la escuche, mejor. Estoy aprendiendo ahora también a concentrarme en los negocios. Todo esto me obliga a convertirme un poco en empresario. El músico ahora debe convivir con el empresario, ya que tengo que negociar muchísimas cosas sin relegar lo artístico.
- ¿Y eso no es contradictorio?
- No. Es una prolongación de esa faceta artística. Nadie puede entender las exigencias, desde el sonido, hasta la venta y difusión, la publicidad, los conciertos por venir, mejor que yo mismo, porque sé bien lo que quiero.
- ¿Hay algún secreto para eso?
- Sí, pero no lo voy a revelar acá. En verdad hay diferentes técnicas. Yo tengo una que está andando bastante bien.
- Hablando de música. ¿Es verdad que "Llegando Hasta el Piso" está dedicado a Jesica Sirio?
- Jaja. Puede ser. No sé.
- No es una mala inspiración.
- ¡Para nada! Es muy bonita. En verdad habla de diferentes mujeres, y otras cosas; y una es Sirio. Pero el tema tiene diferentes aristas. El estribillo habla de algo que produce fascinación y eso puede ser desde una mujer hasta una droga. Lo que sí es raro y hace que la canción se asocie a Jesica Sirio es que dice eso de "ella bailaba en algún rincón, yo la miraba por televisión", pero eso lo escribí antes de bailando por un sueño y esas cosas. Fue una coincidencia.
- ¿Le escribiste canciones a varias mujeres?
- Se puede decir que sí. Aunque me gustan las canciones que no hablan de amor, si no de desamor. Las canciones que hablan de la felicidad del amor, son horribles. Por eso las mujeres de mis temas son confusas, porque son también esperanzas de amores por venir. Capaz ni existen, pero sí en mi deseo. Y las canciones de abandono son un poco tediosas aveces porque en verdad la destinataria ni se entera. Creo que funcionan como terapia. De todos modos si alguna quisiera reclamarme derechos de autor por la inspiración...estaría fundido.
- ¿Estás enamorado?
- Uno siempre está enamorado.
- Buena respuesta. ¿Sos nostálgico de los viejos amores o de los que no fueron?
- No. Antes lo era. Pero es una estupidez eso. Ser nostálgico es no salir de la pérdida. Es anhelar otros tiempos, y me interesa el presente, no lo que fue. Vivir en el recuerdo del amor, con mujeres que ni se acuerdan de uno, es no poder volver a ser objeto de deseo. Un tipo que no acepta la derrota amorosa, no puede volver a ser objeto de deseo. Y sin eso, no hay forma de superar los dolores causados por el amor. De todos modos yo pago ese precio. Pago con ese sufrimiento encantado, por tres meses de amor eterno. Esa es mi premisa.
- Al fin estamos hablando un poco de tu intimidad.
- No, no es mi intimidad. Estamos ensayando algunos conceptos sobre el amor. Creo que lo que dije es algo artístico. No estoy contando si estoy con alguien o no, o si estoy enamorado de alguna persona específica.
- ¿Y por qué no lo hacés?
- Porque a nadie le interesa. La obra artística es siempre más importante que si me agarré el dedo con una puerta, o si estoy saliendo con alguien o no. Antes lo decía, ahora no. Eso queda para la gente que me ve todos los días. Pero no creo que a los que lean éste espacio les interese saber esas cosas. ¡Es más!, diría que ni todo esto les interesa. Pero creo que son conceptos artísticos disfrazados de reportaje. Pero si cuento esas cosas las hago de un modo artístico, como esos relatos de "desayunos en la cama" que tocaban el tema en forma humorística. Si sirve para crear, desde el humor o desde la poesía, bienvenido sea, si no, me callo la boca.
- ¿Cuál es tu mejor canción?
- No lo sé. Nunca se sabe bien eso. Uno cree que hay un tema que la va a romper y resulta que hay otro que gusta mil veces más. Me pasó con "Nadie Tiene Todo". No creí que iba a gustar tanto y fue un éxito en Purevolume. Lo escucharon más de doscientas personas, sin contar los downloads. Le gusta mucho a las chicas ese tema. Se lo escribí a una amiga que casi se muere. Yo quería decirle que nadie tiene todo, pero ella tal vez sí. Me llevó muchísimo tiempo poder escribirle una canción, nunca encontraba el tema justo. Y cuando llegó fue genial. Creo que la escribí muy rápido. Letra y música todo junto. Esa es linda. "Cuando No Estás" me gusta mucho también. Tiene una cadencia rockera y latina, pero es rara en estructura. Pero tal vez la que más me gusta es "Sabés No Sé Volver". Es un tema en voz y piano. Es muy lindo. Hoy pienso que es la mejor que compuse.
- Y de tus cuentos ¿Cuál es el mejor?
- Indudablemente "La Esfera de los Espejos" (N. del R: archivo septiembre 2006). Es lo mejor que escribí, no sólo como cuento. Es lo mejor que escribí en mi vida. Tengo la esperanza de poder escribir algo así alguna vez más. Si bien ese relato me lo inspiró Alejandro Dolina, tiene mucho que ver con Borges, y con Bioy. Utilicé el concepto de Bioy Casares que usó en la "Invención de Morel" que era no buscar el efecto, si no concentrarse en no fallar. O sea, en vez de buscar los aciertos, evitar las fallas. En la "Esfera de los Espejos" controlé el argumento todo el tiempo, jamás lo perdí. Y el final fue algo genial, porque estaba yo trabado en una parte, no podía resolverlo y de golpe se me ocurrió lo del arma en el piso y eso fue algo liberador, porque logró llevarme al final. Lo escribí muy rápido, en una hora y media y lo corregí unas horas después, pero sin muchos cambios. La influencia de Borges ahí, en el argumento, en la prosa en sí, es innegable. Por supuesto que no escribo como él, pero con ese cuento supe que me estaba tomando la literatura muy en serio. Y aparte, ese final que se me reveló mientras escribía es la mejor ejemplo de la premisa de Picasso: "si existe la inspiración, que me encuentre trabajando" y así fue. Yo tenía el argumento del hombre encerrado en esa esfera, de los espejos, de la locura provocada por eso, y el final se me reveló de forma mágica y a la vez no tanto, porque yo quería escribir eso: que somos responsables de todo lo que nos pasa, y cada acto trae su consecuencia. Lo que sucede es que al ser un cuento fantástico, el final es abierto, ya que puede pasar cualquier otra cosa.
- Gracias, me despido.
- Gracias a mí.
miércoles, agosto 29, 2007
CUANDO NO ESTÁS
Ya está disponible el nuevo tema de Sol Abierto "Cuando No Estás" y puede ser escuchado en exclusivo en http://www.myspace.com/solabiertorock
No es una mezcla definitiva (eso se va hacer este fin de semana) y no está masterizada, pero se escucha bien, y está la letra en la sección lyrics (por si no se entiende), con los créditos y todo.
Ojalá les guste.
No es una mezcla definitiva (eso se va hacer este fin de semana) y no está masterizada, pero se escucha bien, y está la letra en la sección lyrics (por si no se entiende), con los créditos y todo.
Ojalá les guste.
martes, agosto 28, 2007
SIN ECLIPSE
El post de la fecha es ilustrado con una foto tomada hoy (ayer) lunes en los estudios Oupenshí en una estupenda sesión.
Horas y horas de trabajo; pero vuelvo a casa, después de cenar y beber a gusto, contento y orgulloso por el resultado de la grabación.
Mañana (hoy) dentro de unas horas nos esperan las mezclas en unos estudios de Palermo, los cuales no conozco, pero mi socio dice que son buenos.
En primer plano Ibarrola mirando el monitor, arreglando cosas de forma genial.
Atrás, el que escribe, de camisa y concentrado en la separación de las pistas de audio.
No puedo hablar de otra cosa, la alegría es muy grande. Espero que exista paciencia hasta que entreguemos el disco, nosotros, estamos trabajando para hacer uno de los mejores de estas latitudes.
(Me dicen que hay eclipse de luna, salgo a la calle a ver y nada. Me parece que me caminaron)
Horas y horas de trabajo; pero vuelvo a casa, después de cenar y beber a gusto, contento y orgulloso por el resultado de la grabación.
Mañana (hoy) dentro de unas horas nos esperan las mezclas en unos estudios de Palermo, los cuales no conozco, pero mi socio dice que son buenos.
En primer plano Ibarrola mirando el monitor, arreglando cosas de forma genial.
Atrás, el que escribe, de camisa y concentrado en la separación de las pistas de audio.
No puedo hablar de otra cosa, la alegría es muy grande. Espero que exista paciencia hasta que entreguemos el disco, nosotros, estamos trabajando para hacer uno de los mejores de estas latitudes.
(Me dicen que hay eclipse de luna, salgo a la calle a ver y nada. Me parece que me caminaron)
domingo, agosto 26, 2007
ENTRE SOL ABIERTO Y BILL MURRAY (UN CARRO DE GOLF DE DIFERENCIA)
No dejen de visitar www.myspace.com/solabiertorock (o el link de myspace que está a la derecha de su monitor) que en esta semana que comienza habrá muchísimas novedades.
Yo no sé si tendremos presentaciones este año (y me desdigo porque seguramente sí, ya que hay que acompañar la difusión y aparte tenemos muchas ganas),pero hay una cosa que sí tengo en la cabeza girando hace mucho tiempo: quiero ir a tocar a las provincias argentinas. Creo que hablo por Ibarrola también (lo decimos todo el tiempo: hay que ir a todo el país).
Sol Abierto suena cada vez mejor. ¡Inclusive las grabaciones suenan cada vez mejor!
Sería genial poder estar en los lugares donde habitan aquellos que no pueden ver shows rockeros todo el tiempo.
Mi amigo y diseñador Mariano terminó de convencerme de enviar algunos temas a Japón. Los japoneses adoran el rock. Yo haría muy gustoso un concierto en Tokio, poniendo la vox y el piano y a mi lado la poderosa y virtuosísima guitarra Ibarrolística, rey de las seis cuerdas y haríamos delirar a las niponas y nipones en un show digno de Spinal Tap.
Y hablando de orientales, creo que vamos a estar en Uruguay, con nuestros amigos los productores Hammer y Reynolds que fueron los co-artíficies/productores de nuestras versiones bluseras y canciones varias entre Montevideo y Buenos Aires y que vamos a ir subiendo (ya hemos puesto en purevolume la versión de "The spider and the fly" pero no la mudamos a myspace para evitar problemas (más)
Ibamos a dar un concierto sorpresa en Belgrano...¿O tal vez lo hagamos? Por las dudas, los que frecuenten ese barrio, atenti.
Insisto: Los Sol Abierto queremos ir a tocar por el país (deberíamos hablar con Badía, a quien tuve el agrado de tener como vecino este año en una casa muy linda en Pinamar y es como vivir adentro de la radio porque habla como si estuviera transmitiendo. Es un grande. Un abrazo a Juan Alberto)
Me despido con un extraño diálogo que tuve con mi socio hoy por teléfono. Hablábamos de los compromisos artísticos y comerciales de esta semana y de la nada dijo:
M.I: Yo lo único que sé es que a Bill Murray lo metieron preso por andar borracho en un carrito de golf en pleno Estocolmo.
MD: ¡Esos son borrachos! Nada de andar así nomás. Lo vieron en plena avenida y dijeron "¿Ese no es Bill Murray?". Pensé que era en Australia.
M.I: No, en Estocolmo.
MD: Para borrachos, Bill Murray.
Yo no sé si tendremos presentaciones este año (y me desdigo porque seguramente sí, ya que hay que acompañar la difusión y aparte tenemos muchas ganas),pero hay una cosa que sí tengo en la cabeza girando hace mucho tiempo: quiero ir a tocar a las provincias argentinas. Creo que hablo por Ibarrola también (lo decimos todo el tiempo: hay que ir a todo el país).
Sol Abierto suena cada vez mejor. ¡Inclusive las grabaciones suenan cada vez mejor!
Sería genial poder estar en los lugares donde habitan aquellos que no pueden ver shows rockeros todo el tiempo.
Mi amigo y diseñador Mariano terminó de convencerme de enviar algunos temas a Japón. Los japoneses adoran el rock. Yo haría muy gustoso un concierto en Tokio, poniendo la vox y el piano y a mi lado la poderosa y virtuosísima guitarra Ibarrolística, rey de las seis cuerdas y haríamos delirar a las niponas y nipones en un show digno de Spinal Tap.
Y hablando de orientales, creo que vamos a estar en Uruguay, con nuestros amigos los productores Hammer y Reynolds que fueron los co-artíficies/productores de nuestras versiones bluseras y canciones varias entre Montevideo y Buenos Aires y que vamos a ir subiendo (ya hemos puesto en purevolume la versión de "The spider and the fly" pero no la mudamos a myspace para evitar problemas (más)
Ibamos a dar un concierto sorpresa en Belgrano...¿O tal vez lo hagamos? Por las dudas, los que frecuenten ese barrio, atenti.
Insisto: Los Sol Abierto queremos ir a tocar por el país (deberíamos hablar con Badía, a quien tuve el agrado de tener como vecino este año en una casa muy linda en Pinamar y es como vivir adentro de la radio porque habla como si estuviera transmitiendo. Es un grande. Un abrazo a Juan Alberto)
Me despido con un extraño diálogo que tuve con mi socio hoy por teléfono. Hablábamos de los compromisos artísticos y comerciales de esta semana y de la nada dijo:
M.I: Yo lo único que sé es que a Bill Murray lo metieron preso por andar borracho en un carrito de golf en pleno Estocolmo.
MD: ¡Esos son borrachos! Nada de andar así nomás. Lo vieron en plena avenida y dijeron "¿Ese no es Bill Murray?". Pensé que era en Australia.
M.I: No, en Estocolmo.
MD: Para borrachos, Bill Murray.
jueves, agosto 23, 2007
LA LUZ LA PRENDO YO
Qué bueno que exista Scorsese...
Viendo una vez más el trailer de este film, hecho en Nueva York, me acordé, así de casualidad, que después del 6 de septiembre se lanza un single de Sol Abierto en Toronto, Canadá y en la otra semana, la que va desde el viernes 14 hasta el 21, tal vez -muy probablemente- en N.Y (aun negociando eso).
Lo curioso de esto se encuentra en dos detalles:
- La difusión pública de Sol Abierto se hace primero en otro país antes que en Argentina.
- El tema que va a sonar en el exterior no es el mismo que van a pasar en la radio acá (Argentina: "Llegando hasta el piso", Canadá y Estados Unidos: "Cuando no estás")
¿Qué? ¿No conté lo de la radio y el lanzamiento? ¡Ah! ¿Que no lo podía decir? Bueno, entonces no dije nada.
Hollywood, ahí vamos.
Viendo una vez más el trailer de este film, hecho en Nueva York, me acordé, así de casualidad, que después del 6 de septiembre se lanza un single de Sol Abierto en Toronto, Canadá y en la otra semana, la que va desde el viernes 14 hasta el 21, tal vez -muy probablemente- en N.Y (aun negociando eso).
Lo curioso de esto se encuentra en dos detalles:
- La difusión pública de Sol Abierto se hace primero en otro país antes que en Argentina.
- El tema que va a sonar en el exterior no es el mismo que van a pasar en la radio acá (Argentina: "Llegando hasta el piso", Canadá y Estados Unidos: "Cuando no estás")
¿Qué? ¿No conté lo de la radio y el lanzamiento? ¡Ah! ¿Que no lo podía decir? Bueno, entonces no dije nada.
Hollywood, ahí vamos.
sábado, agosto 18, 2007
LOS ETERNOS PASILLOS
Pasé noventainueve días intentando entender el funcionamiento de la máquina, pero parecieron años. Tal vez fueron años.
Como una ironía, perfecta e inobjetable, un mecanismo (que apenas creo entender) me trajo a esta casa.
Es una casa apartada, pero no lo suficiente. Ya la conocía.
La casa tiene una particularidad: es infinita. No hay forma alguna de recorrer todos sus pasillos. Es también imposible acceder a este lugar si no es a través de la máquina.
Un vendedor marroquí- viejo y mentiroso (así lo creí la primera vez)- me explicó, hace unos seis años, que la máquina tenía la virtud de enajenar a cualquier hombre. No existía persona alguna en el planeta (así dijo) que no se doblegara ante el poder del artefacto. Por supuesto que yo poseía muchísimo dinero en aquel entonces y la compré como un objeto de colección. Durante mucho tiempo me limité a observar ese adefesio lleno de botones y perillas. Nada que nos haga suponer algo de una tecnología superior.
Un día el marroquí llegó a mi casa. Dijo que por estima hacia mí (una mentira piadosa, debido a que luego me hice cliente habitual de él con sus mercaderías obsoletas) tenía que advertirme sobre mi máquina: no debía intentar usarla nunca. Le pregunté el porqué de ese aviso en ese momento y no en el momento de adquisición. Me explicó que no le importaba quien la tuviera mientras pagara por ella, pero que ahora debía, en vísperas de su muerte, evitar que la utilizara.
- Muchos hombres no han vuelto jamás de ese viaje. Muchos hombres han enloquecido. Pero algo peor sucedió: algunos aún divagan en la casa eterna. Yo estuve allí. Sus paredes no tienen fin. Esa casa fue construida por el diablo.
- Bah-. Le dije al viejo mientras esperaba que intentara venderme algo.
- Cierto es- prosiguió- Yo los he visto, arrodillados rezando por salir. Nunca mueren. Sólo están ahí. Logré escapar por el pasillo menos pensado y al salir las letras fueron claras: "morirá en cuatrocientos días".
- Entonces muérase afuera.- Dije como refutación, y eché al viejo a la calle.
Su advertencia volvió más interesante la estúpida máquina.
Al otro día me dirigí al pueblo y me enteré que el marroquí había muerto esa mañana.
Su muerte volvió muchísimo más interesante a la máquina.
De vuelta en la estancia hice lo que no debía: encenderla. Moví las perillas, toqué todos los botones y quedé paralizado. No podía moverme aunque sí tenia conciencia de todo aquello. Luego me desmayé
Desperté en la casa de la que el vendedor hablaba.
Los cuadros eran de viejos amores míos. En las mesas habían objetos que alguna vez tuve y supe perder. El piso era circular y un pasillo parecía ser la salida, pero dentro de ese pasillo había muchísimos pasillos más. Cuando me cansé de recorrerlos (no pude ni siquiera entrar en la mitad), busqué el pasillo central, pero ya no existía. Cada recorrido daba a otro lugar circular con las mismas fotos y las mismas cosas.
Me paré en el medio de uno de esos círculos, cerré los ojos y escuché plegarias. Cuando abrí los ojos, ahí estaban esos hombres arrodillados. Algunos lloraban, golpeaban las paredes. El miedo no me dejó pensar y corrí sin dirección. A cada paso había una persona buscando una salida. la presión empezó a bajarme y me volví a desmayar. Cuando desperté estaba al lado de una puerta, solo, y al costado escrita una leyenda que decía: "morirá en cien días".
No recuerdo como salí de ahí, pero, como ya he dicho, durante noventainueve días revisé la máquina sin interferir en su acción (o inacción, ya que en verdad nunca la hice funcionar). Hice bocetos y diagnósticos de supuestos modos de operación. Entendí que si el viejo marroquí tenía razón, moriría en cien días, pero si volvía a la casa, podía escapar de ese destino.
Así lo hice. Volví.
Ya estuve aquí, y estaré mucho tiempo.
No hubo peor escape que este. Ahora soy un muerto más, mientras aquí soy inmortal. De nada sirve. Ya no busco la salida; sé que no está en ningún lado. Sólo veo fotos viejas y entiendo que la condena es el recuerdo de todo aquello que no volveré a ver jamás y ese sólo detalle, convierte a esta casa apartada, en el peor lugar del mundo.
Este es el mismo infierno.
Sólo me queda rezar.
Como una ironía, perfecta e inobjetable, un mecanismo (que apenas creo entender) me trajo a esta casa.
Es una casa apartada, pero no lo suficiente. Ya la conocía.
La casa tiene una particularidad: es infinita. No hay forma alguna de recorrer todos sus pasillos. Es también imposible acceder a este lugar si no es a través de la máquina.
Un vendedor marroquí- viejo y mentiroso (así lo creí la primera vez)- me explicó, hace unos seis años, que la máquina tenía la virtud de enajenar a cualquier hombre. No existía persona alguna en el planeta (así dijo) que no se doblegara ante el poder del artefacto. Por supuesto que yo poseía muchísimo dinero en aquel entonces y la compré como un objeto de colección. Durante mucho tiempo me limité a observar ese adefesio lleno de botones y perillas. Nada que nos haga suponer algo de una tecnología superior.
Un día el marroquí llegó a mi casa. Dijo que por estima hacia mí (una mentira piadosa, debido a que luego me hice cliente habitual de él con sus mercaderías obsoletas) tenía que advertirme sobre mi máquina: no debía intentar usarla nunca. Le pregunté el porqué de ese aviso en ese momento y no en el momento de adquisición. Me explicó que no le importaba quien la tuviera mientras pagara por ella, pero que ahora debía, en vísperas de su muerte, evitar que la utilizara.
- Muchos hombres no han vuelto jamás de ese viaje. Muchos hombres han enloquecido. Pero algo peor sucedió: algunos aún divagan en la casa eterna. Yo estuve allí. Sus paredes no tienen fin. Esa casa fue construida por el diablo.
- Bah-. Le dije al viejo mientras esperaba que intentara venderme algo.
- Cierto es- prosiguió- Yo los he visto, arrodillados rezando por salir. Nunca mueren. Sólo están ahí. Logré escapar por el pasillo menos pensado y al salir las letras fueron claras: "morirá en cuatrocientos días".
- Entonces muérase afuera.- Dije como refutación, y eché al viejo a la calle.
Su advertencia volvió más interesante la estúpida máquina.
Al otro día me dirigí al pueblo y me enteré que el marroquí había muerto esa mañana.
Su muerte volvió muchísimo más interesante a la máquina.
De vuelta en la estancia hice lo que no debía: encenderla. Moví las perillas, toqué todos los botones y quedé paralizado. No podía moverme aunque sí tenia conciencia de todo aquello. Luego me desmayé
Desperté en la casa de la que el vendedor hablaba.
Los cuadros eran de viejos amores míos. En las mesas habían objetos que alguna vez tuve y supe perder. El piso era circular y un pasillo parecía ser la salida, pero dentro de ese pasillo había muchísimos pasillos más. Cuando me cansé de recorrerlos (no pude ni siquiera entrar en la mitad), busqué el pasillo central, pero ya no existía. Cada recorrido daba a otro lugar circular con las mismas fotos y las mismas cosas.
Me paré en el medio de uno de esos círculos, cerré los ojos y escuché plegarias. Cuando abrí los ojos, ahí estaban esos hombres arrodillados. Algunos lloraban, golpeaban las paredes. El miedo no me dejó pensar y corrí sin dirección. A cada paso había una persona buscando una salida. la presión empezó a bajarme y me volví a desmayar. Cuando desperté estaba al lado de una puerta, solo, y al costado escrita una leyenda que decía: "morirá en cien días".
No recuerdo como salí de ahí, pero, como ya he dicho, durante noventainueve días revisé la máquina sin interferir en su acción (o inacción, ya que en verdad nunca la hice funcionar). Hice bocetos y diagnósticos de supuestos modos de operación. Entendí que si el viejo marroquí tenía razón, moriría en cien días, pero si volvía a la casa, podía escapar de ese destino.
Así lo hice. Volví.
Ya estuve aquí, y estaré mucho tiempo.
No hubo peor escape que este. Ahora soy un muerto más, mientras aquí soy inmortal. De nada sirve. Ya no busco la salida; sé que no está en ningún lado. Sólo veo fotos viejas y entiendo que la condena es el recuerdo de todo aquello que no volveré a ver jamás y ese sólo detalle, convierte a esta casa apartada, en el peor lugar del mundo.
Este es el mismo infierno.
Sólo me queda rezar.
domingo, agosto 12, 2007
UN RAPTO DE LUCIDEZ
Luego de un intenso estudio antropológico efectuado en diversos bares de la ciudad, doy esta premisa:
Cosas que no hay más:
-Barriles.
Cosas que no hay más:
-Barriles.
jueves, agosto 09, 2007
YA VUELVE, YA VUELVE
Por Cherquis Bialo
Amigo personal y lugarteniente de MD
En reemplazo de mi querido amigo MD, escribo a pedido de él (“oíme monigote, andá y escribí algo en el blog que parece que la tribuna femenina te quiere” me pidió mi amigo en generosa actitud hacia mí, mintiendo incluso sobre las chicas que leen acá).
MD no ha podido actualizar este sitio y se disculpa, pero le ha sucedido algo que nos preocupa a todos sus amigos: según él, lo picó una araña y está muy dolorido. Yo no quise creerle y me dijo “¿Pero vos qué te creés, que miento? ¿Por qué no me mirás la gamba, gil?” y se arremangó el pantalón delante de todos los presentes para mostrar la espantosa marca que el arácnido le dejó. Pero esto no es lo preocupante. Lo que nos alarma es que en los últimos días ha mantenido una conducta agresiva y ermitaña y no hemos podido entender el porqué. Se comporta de manera diferente. Por ejemplo: el lunes pasado nos citó a todos sus amigos en su casa y dijo que tenía una idea asombrosa. Habló de un japonés que se mira al espejo y se reverencia a sí mismo hasta la eternidad. Dijo que iba a hacer una película sobre eso y casi a los gritos nos pidió que colaboráramos con el presupuesto del film, que era muy costoso de hacer. Otro amigo le dijo que no era muy caro ya que era una película psicológica, sin efectos especiales, y que sólo consistía en un tipo enfrente a un espejo y cuando le refutó su idea, MD lo durmió de una trompada. Después sacó un cuchillo y volvió a pedir la colobaración.
Hoy pasé a verlo y estaba rodeado de cámaras y asistentes, caminaba con dificultad por la picadura de la araña y dijo que estaba haciendo su película pero no había podido conseguir al japonés y estaba muy enojado por eso. Después me mostró veinte escenas de “Los Infiltrados” y mientras decía “¿Ves? ¡Así se hace una película, no como esas pelotudeces que vos ves!”, y después me pidió que escriba este texto.
Así que ya saben: MD no ha actualizado No Somos Nada porque ha sido picado por una araña. Pero desde mañana volverán todas las locuras de este blog, que según los que saben, es el menos leído entre las 4 y las 5 de la tarde.
Un saludo a todos.
Cherquis.
Amigo personal y lugarteniente de MD
En reemplazo de mi querido amigo MD, escribo a pedido de él (“oíme monigote, andá y escribí algo en el blog que parece que la tribuna femenina te quiere” me pidió mi amigo en generosa actitud hacia mí, mintiendo incluso sobre las chicas que leen acá).
MD no ha podido actualizar este sitio y se disculpa, pero le ha sucedido algo que nos preocupa a todos sus amigos: según él, lo picó una araña y está muy dolorido. Yo no quise creerle y me dijo “¿Pero vos qué te creés, que miento? ¿Por qué no me mirás la gamba, gil?” y se arremangó el pantalón delante de todos los presentes para mostrar la espantosa marca que el arácnido le dejó. Pero esto no es lo preocupante. Lo que nos alarma es que en los últimos días ha mantenido una conducta agresiva y ermitaña y no hemos podido entender el porqué. Se comporta de manera diferente. Por ejemplo: el lunes pasado nos citó a todos sus amigos en su casa y dijo que tenía una idea asombrosa. Habló de un japonés que se mira al espejo y se reverencia a sí mismo hasta la eternidad. Dijo que iba a hacer una película sobre eso y casi a los gritos nos pidió que colaboráramos con el presupuesto del film, que era muy costoso de hacer. Otro amigo le dijo que no era muy caro ya que era una película psicológica, sin efectos especiales, y que sólo consistía en un tipo enfrente a un espejo y cuando le refutó su idea, MD lo durmió de una trompada. Después sacó un cuchillo y volvió a pedir la colobaración.
Hoy pasé a verlo y estaba rodeado de cámaras y asistentes, caminaba con dificultad por la picadura de la araña y dijo que estaba haciendo su película pero no había podido conseguir al japonés y estaba muy enojado por eso. Después me mostró veinte escenas de “Los Infiltrados” y mientras decía “¿Ves? ¡Así se hace una película, no como esas pelotudeces que vos ves!”, y después me pidió que escriba este texto.
Así que ya saben: MD no ha actualizado No Somos Nada porque ha sido picado por una araña. Pero desde mañana volverán todas las locuras de este blog, que según los que saben, es el menos leído entre las 4 y las 5 de la tarde.
Un saludo a todos.
Cherquis.
jueves, agosto 02, 2007
AM
Música con cornetas,
Una vieja radio AM, nos permite escuchar:
(sale la música de la vieja serie Mi Cuñado, protagonizada por Riardo Darín y Luis Brandoni, la que hacía "sarararará, nananá, sararará)
Locutor: "Prenda la Radio Señora" El programa de actualidad más completo.
MD: ¡Sí, sí! Acá estamos, son las tres de la tarde en punto y arrancamos con "Prenda la radio Señora" ¿Cómo andan? Vamos a presentar, como todas las tardes, a este gran equipo: en espectáculos a la señorita Carla Irubarguren, en política y economía a Carlos Pantop y en deportes a mi amigo personal, Cherquis.
Cherquis: Hola.
MD: Muy bien, Carla ¿con qué arrancamos?
Carla: Les voy a contar quién es el nuevo amor de famoso productor expulsado de la casa de Gran Hermano. Ella es de Rusia.
Todos: Ooooh.
MD: Qué bien Carla. Ahora el señor Carlos Pantop.
Carlos: Sí, les adelanto que de lo único que se habla hoy en los pasillos de Casa de Gobierno es de la candidatura del diputado Varela como vice director del sindicato de camioneros y afines.
MD: Es muy relevante. Cherquis.
Cherquis: Importante club de Buenos Aires no permitirá a su presidente resindirle contrato a madiocampista ineficaz. Hay bronca en Nuñez...
MD: Mmmmmm, qué misterio. Ya están llegando mensajes. A ver ese contestador
Mensaje: Sí, habla Roberto de Banfield, estoy en contra de todos los corruptos. ¿No hacen nada? ¿La policía no hace nada? ¡Acá cualquiera agarra un arma y dispara viejo!...Roberto de Banfield
MD: Qué verdad. ¿Eh? Otro mensaje.
Mensaje: Habla Ernestina de Palermo Viejo. Este es un mensaje para el programa de D´Onofrio. ¡Ay D´Onofrio! ¡Cuánta inseguridad! A mi sobrino le robaron la billetera unos delincuentes que evidentemente estaban borrachos y drogrados. Se emborrachan y se drogan con paco. ¿A dónde vamos a ir a parar? ¿Por qué Macri no hace algo? ¿Por que no ponen más policias para evitar que se droguen? ¿Adónde vamos a ir a parar?
MD: Es lo mismo que nos preguntamos nosotros. Por suerte en Octubre asume Mauricio, y esto se va a dar vuelta. Y aparte no es sólo algo que pasa es capital, si no también en la Provincia de Buenos Aires, por eso, no quiero decir que debería renunciar el Ministro de Seguridad, pero sería lo ideal...que renuncie ¿no?
Carlos: Aparte Marcelo, como bien sabemos, esto es culpa de los que se proclaman como la nueva política y ahí están, son siempre los mismos.
MD: ¡No! Siempre los mismos nos. Porque cada tanto surgen nuevos valores. Gente importante. como Mauricio, o como Blumberg.
Cherquis: Muy polémicos por cierto.
MD: ¿Sabés por qué polémicos? Porque por ejemplo, una persona que no sabe mucho puede decir "Blumberg es un tipo que no está muy en sus cabales. Uno puede entender, o no, el dolor de lo que le sucedió, pero por otro lado es un tipo que carece de ética. Que mintió sobre su título de ingeniero y de cómo y dónde había estudiado. Que apenas comprende las nociones de la justicia y pretende que seamos como Estados Unidos cuando no somos como Estados Unidos, ni debemos ni tenemos porque serlo Debemos buscar la eficacia argentina, no el parámetro ajeno. Un tipo que cuando habló de Sebastián Bordón justificó el asesianto del joven por la policía diciendo que "Bordón estaba en cosas raras y le contestó mal a la policia". Un tipo que propone meter a los pibes de un poco más de diez años presos. Ese mismo tipo pretende cambiar, el sólo, porque algo le pasó, las leyes del código penal. Y junta a un montón de personas en manifestaciones contra la nada misma. En vez de plantearnos como sociedad, en vez de juntarnos, para deliberar si lo que debemos es cambiar la educación, no las leyes; si debemos darle de comer a los chicos, no meterlos presos; si lo que debemos es ser solidarios y replantearnos nuestra conducta hacia los sectores marginados, no sólo para no ser víctimas de lo que nosotros mismos generamos, si no por una cuestión humana. En vez de juntarnos para eso, le prendemos una vela a cualquiera. El señor Blumberg pretende llevar su ideal de cuatro paredes a todo un país. Porque el tuvo una desgracia, todos debemos cambiar para ser como él. Un tipo así no está en condiciones de nada, ni de jugar al poker. Si de verdad queremos crecer, no podemos dejar la política en manos de aficionados a la venganza y al remordimiento".
Eso diría alguien que no sabe, por supuesto nosotros estamos a favor de los movimientos popualres, sean cual sea. Desde bailando por un sueño, pasando por Macri y Blumberg.
Cherquis: Tal cual.
MD: Otro mensaje.
Mensaje: Sí, habla Omar de Ramos. Al señor Cherquis le quiero decir que tiene razón, que el fulbo está perdido. Lo que pasa es que son todos progres. Los artistas, los deportistas, son todos progres y nos vienen a hablar de derechos humanos. Yo estoy a favor de Tinelli y de los travestis, pero a los homosexuales habría que meterles un tiro. Gracias. Un saludo, habla Omar. Un saludo a Polino, lo sigo siempre.
MD: Sí, parece que se traspapeló el mensaje.
Cherquis: Tiene razón Omar cuando dice que se perdió el fútbol.
Mensaje: Habla Omar de vuelta. Me olvidaba de decir que estoy indignado porque ya no hay valores. Antes la gente podía caminar libremente. Con los militares esto no pasaba. No había tantos travestis. No había droga. Antes la música era verdadera: ¡Pimpinela! También recuerdo al conjunto Arco Iris, el de este muchacho nuestro que ganó el Oscar...Santalolla. Esos son valores. Ahora no hacen nada. Antes todo era mejor. Cuántos recuerdos lindos. Un saludo para mi primo. Los escucho siempre.
MD: Gracias por recordar con nosotros Omar. Vamos a una pausa, y volvemos.
Una vieja radio AM, nos permite escuchar:
(sale la música de la vieja serie Mi Cuñado, protagonizada por Riardo Darín y Luis Brandoni, la que hacía "sarararará, nananá, sararará)
Locutor: "Prenda la Radio Señora" El programa de actualidad más completo.
MD: ¡Sí, sí! Acá estamos, son las tres de la tarde en punto y arrancamos con "Prenda la radio Señora" ¿Cómo andan? Vamos a presentar, como todas las tardes, a este gran equipo: en espectáculos a la señorita Carla Irubarguren, en política y economía a Carlos Pantop y en deportes a mi amigo personal, Cherquis.
Cherquis: Hola.
MD: Muy bien, Carla ¿con qué arrancamos?
Carla: Les voy a contar quién es el nuevo amor de famoso productor expulsado de la casa de Gran Hermano. Ella es de Rusia.
Todos: Ooooh.
MD: Qué bien Carla. Ahora el señor Carlos Pantop.
Carlos: Sí, les adelanto que de lo único que se habla hoy en los pasillos de Casa de Gobierno es de la candidatura del diputado Varela como vice director del sindicato de camioneros y afines.
MD: Es muy relevante. Cherquis.
Cherquis: Importante club de Buenos Aires no permitirá a su presidente resindirle contrato a madiocampista ineficaz. Hay bronca en Nuñez...
MD: Mmmmmm, qué misterio. Ya están llegando mensajes. A ver ese contestador
Mensaje: Sí, habla Roberto de Banfield, estoy en contra de todos los corruptos. ¿No hacen nada? ¿La policía no hace nada? ¡Acá cualquiera agarra un arma y dispara viejo!...Roberto de Banfield
MD: Qué verdad. ¿Eh? Otro mensaje.
Mensaje: Habla Ernestina de Palermo Viejo. Este es un mensaje para el programa de D´Onofrio. ¡Ay D´Onofrio! ¡Cuánta inseguridad! A mi sobrino le robaron la billetera unos delincuentes que evidentemente estaban borrachos y drogrados. Se emborrachan y se drogan con paco. ¿A dónde vamos a ir a parar? ¿Por qué Macri no hace algo? ¿Por que no ponen más policias para evitar que se droguen? ¿Adónde vamos a ir a parar?
MD: Es lo mismo que nos preguntamos nosotros. Por suerte en Octubre asume Mauricio, y esto se va a dar vuelta. Y aparte no es sólo algo que pasa es capital, si no también en la Provincia de Buenos Aires, por eso, no quiero decir que debería renunciar el Ministro de Seguridad, pero sería lo ideal...que renuncie ¿no?
Carlos: Aparte Marcelo, como bien sabemos, esto es culpa de los que se proclaman como la nueva política y ahí están, son siempre los mismos.
MD: ¡No! Siempre los mismos nos. Porque cada tanto surgen nuevos valores. Gente importante. como Mauricio, o como Blumberg.
Cherquis: Muy polémicos por cierto.
MD: ¿Sabés por qué polémicos? Porque por ejemplo, una persona que no sabe mucho puede decir "Blumberg es un tipo que no está muy en sus cabales. Uno puede entender, o no, el dolor de lo que le sucedió, pero por otro lado es un tipo que carece de ética. Que mintió sobre su título de ingeniero y de cómo y dónde había estudiado. Que apenas comprende las nociones de la justicia y pretende que seamos como Estados Unidos cuando no somos como Estados Unidos, ni debemos ni tenemos porque serlo Debemos buscar la eficacia argentina, no el parámetro ajeno. Un tipo que cuando habló de Sebastián Bordón justificó el asesianto del joven por la policía diciendo que "Bordón estaba en cosas raras y le contestó mal a la policia". Un tipo que propone meter a los pibes de un poco más de diez años presos. Ese mismo tipo pretende cambiar, el sólo, porque algo le pasó, las leyes del código penal. Y junta a un montón de personas en manifestaciones contra la nada misma. En vez de plantearnos como sociedad, en vez de juntarnos, para deliberar si lo que debemos es cambiar la educación, no las leyes; si debemos darle de comer a los chicos, no meterlos presos; si lo que debemos es ser solidarios y replantearnos nuestra conducta hacia los sectores marginados, no sólo para no ser víctimas de lo que nosotros mismos generamos, si no por una cuestión humana. En vez de juntarnos para eso, le prendemos una vela a cualquiera. El señor Blumberg pretende llevar su ideal de cuatro paredes a todo un país. Porque el tuvo una desgracia, todos debemos cambiar para ser como él. Un tipo así no está en condiciones de nada, ni de jugar al poker. Si de verdad queremos crecer, no podemos dejar la política en manos de aficionados a la venganza y al remordimiento".
Eso diría alguien que no sabe, por supuesto nosotros estamos a favor de los movimientos popualres, sean cual sea. Desde bailando por un sueño, pasando por Macri y Blumberg.
Cherquis: Tal cual.
MD: Otro mensaje.
Mensaje: Sí, habla Omar de Ramos. Al señor Cherquis le quiero decir que tiene razón, que el fulbo está perdido. Lo que pasa es que son todos progres. Los artistas, los deportistas, son todos progres y nos vienen a hablar de derechos humanos. Yo estoy a favor de Tinelli y de los travestis, pero a los homosexuales habría que meterles un tiro. Gracias. Un saludo, habla Omar. Un saludo a Polino, lo sigo siempre.
MD: Sí, parece que se traspapeló el mensaje.
Cherquis: Tiene razón Omar cuando dice que se perdió el fútbol.
Mensaje: Habla Omar de vuelta. Me olvidaba de decir que estoy indignado porque ya no hay valores. Antes la gente podía caminar libremente. Con los militares esto no pasaba. No había tantos travestis. No había droga. Antes la música era verdadera: ¡Pimpinela! También recuerdo al conjunto Arco Iris, el de este muchacho nuestro que ganó el Oscar...Santalolla. Esos son valores. Ahora no hacen nada. Antes todo era mejor. Cuántos recuerdos lindos. Un saludo para mi primo. Los escucho siempre.
MD: Gracias por recordar con nosotros Omar. Vamos a una pausa, y volvemos.
domingo, julio 29, 2007
FRANZ HERV HOCK
Terminando de ver la segunda temporada del Dr. House (sublime último capítulo) pienso, ahora mismo, escuchando "La Última Curda", habiendo pegado el faltazo a la grabación de hoy por problemas vocales, y teniendo muy poco que decir, me limito a incursionar en algo que no había hecho antes: la crítica literaria.
En verdad no voy a hacer ninguna crítica, si no reseñar un libro que terminé de leer ayer y se consigue en algunas librerías aun.
El libro en cuestión es "Vidas Imposibles" un rarísimo ensayo del austríaco Wendekin Landsteiner sobre el escritor Alemán Franz Herv Hock quien tuvo el extraño mérito de escribir, durante el siglo XIX y principios del XX, doce novelas y más de seiscientos cuentos (algunos de ellos casi tan extensos como una novela) y jamás ser considerado un escritor importante hasta un día antes de su muerte.
El título del libro remite a uno de los cuentos de Hock, en donde el protagonista pierde la memoria tras un accidente y recorre Viena buscando su identidad.
No es casual la elección de ese cuento como título: Hock había sufrido un trauma similar a los 31 años luego de caer de un caballo mientras se encontraba de vacaciones en la capital austríaca. Cuando despertó en un hospital, sin saber quién era, escapó y divagó por la ciudad. Este episodio de su vida es fundamental ya que sus consecuencias son también un caso médico inexplicable. Dice Landsteiner en el capítulo donde aborda el accidente del autor alemán:
"(...)Solo y sin perspectiva. Sin recordar de dónde era natural, recorrió, igual que el personaje del cuento que escribiría años después, las calles, taciturno, como si fuera un ebrio. Intentó traer a su memoria alguna información de su vida, pero esto fue en vano. La policía lo encontró al amanecer en la puerta del teatro Josefstadt mirando el anuncio de un concierto. Cuando le preguntaron quien era contestó "Franz Herv Hock, concertista". Horas después fue devuelto al sanatorio y los médicos se sorprendieron de que no recordara nada salvo su nombre. Pero más sorpresa ocasionó cuando, ya habiendo convencido a los doctores de su profesión, su mujer llegó a Viena procedente de Berlín para encontrarse con él y explicó que su marido era escritor, no concertista. Hock no reconoció a su esposa y negó todo lo dicho por ella. A continuación pidió que se lo llevara a un salón con piano -algo que había pedido insistentemente todo el tiempo- y los médicos accedieron al requerimiento. No menor fue la sorpresa cuando interpretó la sonata para piano k23 en la mayor de Mozart casi sin equivocarse. Franz Hock había estudiado violín sólo un año durante su infancia y jamás había tomado lecciones de piano. Descubrieron años más tarde que no sólo poseía oído absoluto (condición que por aquella época se desconocía), si no también una disfunción provocada por el golpe llamada "sanistéxitia"; esta rara enfermedad provoca un desarrollo espontáneo del lóbulo derecho del cerebro, lo cual le permitió a Hock desplazarse como pianista profesional con sólo recordar la melodía que iba a interpretar. Si el oído absoluto es infrecuente (un caso cada un millón de personas), la sanistéxitia es más insólita aún: un caso cada veintitrés millones de personas. Mientras Hock iniciaba un tratamiento para recobrar su memoria, tocaba para los médicos y pacientes y luego, cuando fue trasladado a su casa, compró un piano para tocar las mejores piezas de la música clásica, de la cual era devoto.
Intrigado por el asunto, el mismísimo Sigmund Freud analiza el caso con cierta gracia en una de sus obras "Sospecho que la sanistéxitia desarrollada en Hock, más allá de un efecto fisiológico, es un disparador de recuerdos, lo mismo que los sueños, sólo que él tuvo la precaución de recordar todas las músicas y reproducirlas por un extraño fenómeno en sus oídos. Pero al igual que en los sueños, Hock despertó y todo fue un recuerdo de algo que apenas podía recordar. Como soñar con una calle por la cual uno ha pasado hace veinte años "
A lo que Freud se refiere es que a medida que Hock recordaba su vida olvidaba las notas en el piano. Cuando recobró totalmente su memoria, nunca más pudo tocar una canción. No recordaba cómo hacerlo".
Debo destacar, para que el lector comprenda más el asunto, que en otro capítulo del libro Landsteiner explica que durante este período de amnesia, su familia le mostraba sus publicaciones y el las negaba cabalmente.
Luego Hock escribió el cuento Vidas Imposibles, recreando en la ficción lo que a él le había pasado en realidad.
Sufrió años durísimos ya que las editoriales lo tildaban de estridente y pretencioso, pero logró consagrarse, como he dicho, el día antes de su muerte: su novela "Las Novias Secretas de Napoleón III" una sátira del segundo emperador francés fue un éxito comercial y de crítica. El 4 de septiembre de 1908 le dieron el premio a las letras de ese año y en su discurso dio un apocalíptico mensaje:
"Durante toda la vida me negaron este premio. Durante toda la vida me negaron su cariño y reconocimiento. Pero teniendo en cuenta que voy a morir mañana, los perdono y les agradezco esta distinción. Teniendo en cuenta esta delicada situación (de la muerte) les sugiero que hagan lo mismo conmigo"
Nadie sabe cómo, pero lo cierto es que Hock nunca amaneció al otro día.
La historia de Franz Herv Hock es ciertamente atrapante e interesantísima, porque más allá de los detalles extraordinarios y únicos de su existencia, era un gran escritor. Les recomiendo conseguir esta biografía y también leer alguno de sus libros, que son difícil de conseguir, pero con paciencia se encuentran.
Nos vemos mañana.
En verdad no voy a hacer ninguna crítica, si no reseñar un libro que terminé de leer ayer y se consigue en algunas librerías aun.
El libro en cuestión es "Vidas Imposibles" un rarísimo ensayo del austríaco Wendekin Landsteiner sobre el escritor Alemán Franz Herv Hock quien tuvo el extraño mérito de escribir, durante el siglo XIX y principios del XX, doce novelas y más de seiscientos cuentos (algunos de ellos casi tan extensos como una novela) y jamás ser considerado un escritor importante hasta un día antes de su muerte.
El título del libro remite a uno de los cuentos de Hock, en donde el protagonista pierde la memoria tras un accidente y recorre Viena buscando su identidad.
No es casual la elección de ese cuento como título: Hock había sufrido un trauma similar a los 31 años luego de caer de un caballo mientras se encontraba de vacaciones en la capital austríaca. Cuando despertó en un hospital, sin saber quién era, escapó y divagó por la ciudad. Este episodio de su vida es fundamental ya que sus consecuencias son también un caso médico inexplicable. Dice Landsteiner en el capítulo donde aborda el accidente del autor alemán:
"(...)Solo y sin perspectiva. Sin recordar de dónde era natural, recorrió, igual que el personaje del cuento que escribiría años después, las calles, taciturno, como si fuera un ebrio. Intentó traer a su memoria alguna información de su vida, pero esto fue en vano. La policía lo encontró al amanecer en la puerta del teatro Josefstadt mirando el anuncio de un concierto. Cuando le preguntaron quien era contestó "Franz Herv Hock, concertista". Horas después fue devuelto al sanatorio y los médicos se sorprendieron de que no recordara nada salvo su nombre. Pero más sorpresa ocasionó cuando, ya habiendo convencido a los doctores de su profesión, su mujer llegó a Viena procedente de Berlín para encontrarse con él y explicó que su marido era escritor, no concertista. Hock no reconoció a su esposa y negó todo lo dicho por ella. A continuación pidió que se lo llevara a un salón con piano -algo que había pedido insistentemente todo el tiempo- y los médicos accedieron al requerimiento. No menor fue la sorpresa cuando interpretó la sonata para piano k23 en la mayor de Mozart casi sin equivocarse. Franz Hock había estudiado violín sólo un año durante su infancia y jamás había tomado lecciones de piano. Descubrieron años más tarde que no sólo poseía oído absoluto (condición que por aquella época se desconocía), si no también una disfunción provocada por el golpe llamada "sanistéxitia"; esta rara enfermedad provoca un desarrollo espontáneo del lóbulo derecho del cerebro, lo cual le permitió a Hock desplazarse como pianista profesional con sólo recordar la melodía que iba a interpretar. Si el oído absoluto es infrecuente (un caso cada un millón de personas), la sanistéxitia es más insólita aún: un caso cada veintitrés millones de personas. Mientras Hock iniciaba un tratamiento para recobrar su memoria, tocaba para los médicos y pacientes y luego, cuando fue trasladado a su casa, compró un piano para tocar las mejores piezas de la música clásica, de la cual era devoto.
Intrigado por el asunto, el mismísimo Sigmund Freud analiza el caso con cierta gracia en una de sus obras "Sospecho que la sanistéxitia desarrollada en Hock, más allá de un efecto fisiológico, es un disparador de recuerdos, lo mismo que los sueños, sólo que él tuvo la precaución de recordar todas las músicas y reproducirlas por un extraño fenómeno en sus oídos. Pero al igual que en los sueños, Hock despertó y todo fue un recuerdo de algo que apenas podía recordar. Como soñar con una calle por la cual uno ha pasado hace veinte años "
A lo que Freud se refiere es que a medida que Hock recordaba su vida olvidaba las notas en el piano. Cuando recobró totalmente su memoria, nunca más pudo tocar una canción. No recordaba cómo hacerlo".
Debo destacar, para que el lector comprenda más el asunto, que en otro capítulo del libro Landsteiner explica que durante este período de amnesia, su familia le mostraba sus publicaciones y el las negaba cabalmente.
Luego Hock escribió el cuento Vidas Imposibles, recreando en la ficción lo que a él le había pasado en realidad.
Sufrió años durísimos ya que las editoriales lo tildaban de estridente y pretencioso, pero logró consagrarse, como he dicho, el día antes de su muerte: su novela "Las Novias Secretas de Napoleón III" una sátira del segundo emperador francés fue un éxito comercial y de crítica. El 4 de septiembre de 1908 le dieron el premio a las letras de ese año y en su discurso dio un apocalíptico mensaje:
"Durante toda la vida me negaron este premio. Durante toda la vida me negaron su cariño y reconocimiento. Pero teniendo en cuenta que voy a morir mañana, los perdono y les agradezco esta distinción. Teniendo en cuenta esta delicada situación (de la muerte) les sugiero que hagan lo mismo conmigo"
Nadie sabe cómo, pero lo cierto es que Hock nunca amaneció al otro día.
La historia de Franz Herv Hock es ciertamente atrapante e interesantísima, porque más allá de los detalles extraordinarios y únicos de su existencia, era un gran escritor. Les recomiendo conseguir esta biografía y también leer alguno de sus libros, que son difícil de conseguir, pero con paciencia se encuentran.
Nos vemos mañana.
miércoles, julio 25, 2007
EL DÍA DEL DESAMOR
Ha sido el día del amigo y hasta recibí algún mail al respecto.
Soy un tipo de bastantes amigos, todos muy buena gente y entre nosotros tenemos un poco la idea de no andar festejando estas cosas.
Al igual que San Patricio, es algo innecesario. Este tema creo que ya lo he hablado aquí, pero el festejo de estas cosas tiene que ver conque todos quieren sus quince minutos de fama, ser iluminados por el reflector (síndrome Gran Hermano) sin tener ningún talento. En vez de estudiar, prepararse, saber cantar, tocar algún instrumento, actuar, escribir, es mejor salir por televisión sin todas las virtudes anteriores. Y si no hay televisión, vamos a un bar a gritar y llamar la atención.
Eso, básicamente es el día del amigo (sumado a la incoherencia de la llegada del hombre a la luna) y de todos los festejos así.
Nosotros preferimos, por ejemplo, celebrar que estamos vivos y enteros. O que uno se esguinzó el tobillo en un partido de fútbol, pero cualquier día. No son necesarias las fechas preanunciadas, como si fuera una obligación.
Por eso, como para cortar un poco el entusiasmo pelafustán, y ya que se festeja cualquier cosa, propongo establecer "El Día del Desamor".
El Día del Desamor puede ser considerado, tal vez, el 15 de febrero, después del día de los enamorados. Pero podría ser cualquier otro día.
Incluiría no sólo a los que no están enamorados, si no a los abandonados, a los que abandonan, a los que lloran amores que no fueron, amores inconclusos, desengaños y toda clase de desidia amorosa.
Incluso podría anexarse con el día de "Aquello que Jamás Llega", ya que no tendría fecha fija. El que quiera celebrar eso, no sabrá con exactitud cuándo es; así que podrían considerarse ambas fechas juntas.
El festejo sería más bien moderado. Es fundamental que el desenamorado se siente en un bar y se pida una botella de vino. Deberá beber en soledad, recordando la pena, pagar la cuenta, decirle al mozo algo así como: "que triste es todo, hermano" y luego divagar por las calles.
Podrá decirle a las señoritas, que vendrán también recordando sus fracasos, un piropo, pero de tono leve.
Luego tendrá que ir a su casa y escribir un poema triste, leer un pasaje de algún libro que abarque este tema y luego se irá a dormir, o a una milonga para buscar una señorita que le haga olvidar a las anteriores.
De ningún modo el apenado podrá andar saltando por las calles con una calabaza de halloween en el marote, o escuchando música techno en un auto, lo cual le quitaría toda sobriedad y solemnidad que se requieren en estos casos.
Por El Día del Desamor...
Antes de irme, dejo este verso para que algunos se dejen de bailar y de tanta televisión y agarren más los brolis:
Quisiera ser canfinflero
Para tener una mina,
Mandarselá con bencina
Y hacerle un hijo aviador,
Para que bata el record
De la aviación argentina.
(El Apache Argentino, circa 1910)
Soy un tipo de bastantes amigos, todos muy buena gente y entre nosotros tenemos un poco la idea de no andar festejando estas cosas.
Al igual que San Patricio, es algo innecesario. Este tema creo que ya lo he hablado aquí, pero el festejo de estas cosas tiene que ver conque todos quieren sus quince minutos de fama, ser iluminados por el reflector (síndrome Gran Hermano) sin tener ningún talento. En vez de estudiar, prepararse, saber cantar, tocar algún instrumento, actuar, escribir, es mejor salir por televisión sin todas las virtudes anteriores. Y si no hay televisión, vamos a un bar a gritar y llamar la atención.
Eso, básicamente es el día del amigo (sumado a la incoherencia de la llegada del hombre a la luna) y de todos los festejos así.
Nosotros preferimos, por ejemplo, celebrar que estamos vivos y enteros. O que uno se esguinzó el tobillo en un partido de fútbol, pero cualquier día. No son necesarias las fechas preanunciadas, como si fuera una obligación.
Por eso, como para cortar un poco el entusiasmo pelafustán, y ya que se festeja cualquier cosa, propongo establecer "El Día del Desamor".
El Día del Desamor puede ser considerado, tal vez, el 15 de febrero, después del día de los enamorados. Pero podría ser cualquier otro día.
Incluiría no sólo a los que no están enamorados, si no a los abandonados, a los que abandonan, a los que lloran amores que no fueron, amores inconclusos, desengaños y toda clase de desidia amorosa.
Incluso podría anexarse con el día de "Aquello que Jamás Llega", ya que no tendría fecha fija. El que quiera celebrar eso, no sabrá con exactitud cuándo es; así que podrían considerarse ambas fechas juntas.
El festejo sería más bien moderado. Es fundamental que el desenamorado se siente en un bar y se pida una botella de vino. Deberá beber en soledad, recordando la pena, pagar la cuenta, decirle al mozo algo así como: "que triste es todo, hermano" y luego divagar por las calles.
Podrá decirle a las señoritas, que vendrán también recordando sus fracasos, un piropo, pero de tono leve.
Luego tendrá que ir a su casa y escribir un poema triste, leer un pasaje de algún libro que abarque este tema y luego se irá a dormir, o a una milonga para buscar una señorita que le haga olvidar a las anteriores.
De ningún modo el apenado podrá andar saltando por las calles con una calabaza de halloween en el marote, o escuchando música techno en un auto, lo cual le quitaría toda sobriedad y solemnidad que se requieren en estos casos.
Por El Día del Desamor...
Antes de irme, dejo este verso para que algunos se dejen de bailar y de tanta televisión y agarren más los brolis:
Quisiera ser canfinflero
Para tener una mina,
Mandarselá con bencina
Y hacerle un hijo aviador,
Para que bata el record
De la aviación argentina.
(El Apache Argentino, circa 1910)
sábado, julio 21, 2007
COMO LEVANTAR MINAS (II)
Auspician este programa:
Entel, años y años comunicando a la gente.
Casa Lamotta, donde se viste Carlota.
Ferreterías Garch. Siempre hay un Garch cerca de su casa.
Ital Park.
Hotel "La Tapada", el escondite perfecto del amante exitoso.
Música con cornetas a todo volumen.
Gira una placa con letras amarillas de modo muy torpe.
"Cómo Levantar Minas"
(Entra MD al estudio con la clásica tribuna aplaudiendo a rabiar).
MD: ¡Buenas noches! ¿Cómo anda esa tribuna? Bienvenidos al programa del hombre ganador, del hombre que si quiere se puede levantar hasta su mejor vecina. Esto es...
Tribuna: ¡Cómo levantar minas!
MD: ¡Sí! y ya damos paso a mi querido y fiel asistente...¿dónde está? Ahí está, miralo...¡Cherquis Bialo! Entrá Cherquis.
(Entra Cherquis y saluda levantando los brazos. La tribuna lo aplaude y gritan "Cherquis, Cherquis")
MD: ¿Cómo estás Cherquis?
Cherquis: Muy bien.
MD: Se te ve mejor, te cortaste el pelo. ¿Sabés a quién estás parecido? A Román Liuj. (La tribuna se ríe). Bueno, ¿qué nos contás?
Cherquis: Estuve saliendo a la calle, haciendo notas.
MD: Así es. Y me han dicho que trajiste un material espantoso (la tribuna sigue riendo). ¡Mentira Cherquis! Parece que lo odio, pero lo quiero. ¿La anduviste poniendo un poquito, Cherquis? ¿Algo? ¿Te sirven las cosas que te enseño?
Cherquis: Sí, son muy buenas.
MD: ¡Ahí va! ¡Un aplauso para Cherquis! Que la pone y es discreto.
(La tribuna estalla en un aplauso y corean "Olé, olé olé, Cherquis, Cherquis" cada vez más fuerte).
MD: Bueno, vamos a ver el informe de Cherquis.
(Se ve a Cherquis parado en la calle Florida con un micrófono).
Cherquis: Hoy salimos a la calle para saber qué hacemos los hombres cuando nos gusta una mina.
(Aparece un hombre bastante gordo, de bigotes y la voz muy gruesa).
Hombre: Yo mina que quiero, mina que tengo. Y a mi hijo le enseñé lo mismo. Si veo una que me gusta le grito una guasada, porque no hay nada que les guste más a las mujeres que les digan guasadas. Imaginate, vos mujer, vengo yo y te digo "sos tremenda ****, la**********. Si te agarro ********* y******* y no te salvás". Se derriten. Eso es lo que quieren las mujeres. Son todas iguales.
Cherquis: ¿Y a tu hijo le enseñaste eso?
Hombre: ¡Y sí, papá! Mirá. Este que tengo de hijo era un desasssstre. Y me dije "lo tengo que avivar" ¿Y qué hice? Le lleve una trola a casa. El pibe entró a casa y ahí estaba. Bonita era. Le saqué unas fotos y todo... como de recuerdo ¿viste? Después los dejé solos.
Cherquis: Un mensaje final para la juventud.
Hombre: Sí. A las minas hay que putearlas que les gusta eso.
(Termina la nota)
MD: Qué bueno Cherquis. Muy bien. Qué importante lo que decía este hombre ¿no? A las minas hay que putearlas. Ese es un macho.
(La tribuna aplaude)
MD: Vamos a recibir ahora a un invitado lujosísimo, pero antes el locutor nos va decir quien auspicia este segmento.
Locutor: Auspicia a este invitado "Vaselina Castillo" la vaselina de los ganadores.
MD: Así es. Con nosotros un amigo de la casa. Carlos Mastandrea.
(aplausos)
MD: ¿Cómo estás Carlos?
Carlos: (con smoking celeste) Muy bien, gracias por invitarme.
MD: Gracias a vos por venir. Contanos tu experiencia Carlos.
Carlos: Bueno, yo estaba muy mal porque había terminado de grabar una novela de...
MD: (interrumpe) Vos sos actor.
Carlos: Sí. Yo pertenezco a la asociación de extras y hago de extra en las novelas. Trabajé con Darín una vez. Bueno, y terminé de laburar y viste cómo es la televisión. En el barrio me veían las mujeres y, por ejemplo, yo estaba en la fiambrería y me decían: "¿Usted no es el que sale en la novela?". Y yo contestaba que sí. Y bueno, la continuidad de trabajo me permitía tener mucho levante. Este medio es así. Un día estamos en la cresta de la ola y al otro día nada. Y yo dejé de trabajar y no enganchaba nada. Hasta que compré tu cd de autoayuda "Levantar minas es más fácil que pegarle a una pelota" y no sólo me repuse en las conquistas, tengo seis candidatas y estoy haciendo de extra en cinco novelas a la vez.
MD: ¡Un aplauso para este hombre, por Dios!
(La tribuna aplaude muy fuerte)
Carlos: Por eso quería agradecerte por este éxito, porque en parte es tuyo.
MD: No, no, Carlos. El éxito es tuyo. Yo sólo soy un puente entre vos y el éxito. Y Usted señor también puede ser como Carlos y conquistar a todas las mujeres que quiera y tener trabajo comprando "Levantar minas es más fácil que pegarle a una pelota" llamando a los números que salen en pantalla. Gracias por venir...Ricardo.
Carlos: Gracias a vos.
MD: Bueno, y nosotros, como ya sabrán que el tiempo en la televisión es tirano, nos vamos y nos vemos en la próxima emisión de
Tribuna: "¡Cómo levantar minas!"
(Títulos finales. Fin)
Entel, años y años comunicando a la gente.
Casa Lamotta, donde se viste Carlota.
Ferreterías Garch. Siempre hay un Garch cerca de su casa.
Ital Park.
Hotel "La Tapada", el escondite perfecto del amante exitoso.
Música con cornetas a todo volumen.
Gira una placa con letras amarillas de modo muy torpe.
"Cómo Levantar Minas"
(Entra MD al estudio con la clásica tribuna aplaudiendo a rabiar).
MD: ¡Buenas noches! ¿Cómo anda esa tribuna? Bienvenidos al programa del hombre ganador, del hombre que si quiere se puede levantar hasta su mejor vecina. Esto es...
Tribuna: ¡Cómo levantar minas!
MD: ¡Sí! y ya damos paso a mi querido y fiel asistente...¿dónde está? Ahí está, miralo...¡Cherquis Bialo! Entrá Cherquis.
(Entra Cherquis y saluda levantando los brazos. La tribuna lo aplaude y gritan "Cherquis, Cherquis")
MD: ¿Cómo estás Cherquis?
Cherquis: Muy bien.
MD: Se te ve mejor, te cortaste el pelo. ¿Sabés a quién estás parecido? A Román Liuj. (La tribuna se ríe). Bueno, ¿qué nos contás?
Cherquis: Estuve saliendo a la calle, haciendo notas.
MD: Así es. Y me han dicho que trajiste un material espantoso (la tribuna sigue riendo). ¡Mentira Cherquis! Parece que lo odio, pero lo quiero. ¿La anduviste poniendo un poquito, Cherquis? ¿Algo? ¿Te sirven las cosas que te enseño?
Cherquis: Sí, son muy buenas.
MD: ¡Ahí va! ¡Un aplauso para Cherquis! Que la pone y es discreto.
(La tribuna estalla en un aplauso y corean "Olé, olé olé, Cherquis, Cherquis" cada vez más fuerte).
MD: Bueno, vamos a ver el informe de Cherquis.
(Se ve a Cherquis parado en la calle Florida con un micrófono).
Cherquis: Hoy salimos a la calle para saber qué hacemos los hombres cuando nos gusta una mina.
(Aparece un hombre bastante gordo, de bigotes y la voz muy gruesa).
Hombre: Yo mina que quiero, mina que tengo. Y a mi hijo le enseñé lo mismo. Si veo una que me gusta le grito una guasada, porque no hay nada que les guste más a las mujeres que les digan guasadas. Imaginate, vos mujer, vengo yo y te digo "sos tremenda ****, la**********. Si te agarro ********* y******* y no te salvás". Se derriten. Eso es lo que quieren las mujeres. Son todas iguales.
Cherquis: ¿Y a tu hijo le enseñaste eso?
Hombre: ¡Y sí, papá! Mirá. Este que tengo de hijo era un desasssstre. Y me dije "lo tengo que avivar" ¿Y qué hice? Le lleve una trola a casa. El pibe entró a casa y ahí estaba. Bonita era. Le saqué unas fotos y todo... como de recuerdo ¿viste? Después los dejé solos.
Cherquis: Un mensaje final para la juventud.
Hombre: Sí. A las minas hay que putearlas que les gusta eso.
(Termina la nota)
MD: Qué bueno Cherquis. Muy bien. Qué importante lo que decía este hombre ¿no? A las minas hay que putearlas. Ese es un macho.
(La tribuna aplaude)
MD: Vamos a recibir ahora a un invitado lujosísimo, pero antes el locutor nos va decir quien auspicia este segmento.
Locutor: Auspicia a este invitado "Vaselina Castillo" la vaselina de los ganadores.
MD: Así es. Con nosotros un amigo de la casa. Carlos Mastandrea.
(aplausos)
MD: ¿Cómo estás Carlos?
Carlos: (con smoking celeste) Muy bien, gracias por invitarme.
MD: Gracias a vos por venir. Contanos tu experiencia Carlos.
Carlos: Bueno, yo estaba muy mal porque había terminado de grabar una novela de...
MD: (interrumpe) Vos sos actor.
Carlos: Sí. Yo pertenezco a la asociación de extras y hago de extra en las novelas. Trabajé con Darín una vez. Bueno, y terminé de laburar y viste cómo es la televisión. En el barrio me veían las mujeres y, por ejemplo, yo estaba en la fiambrería y me decían: "¿Usted no es el que sale en la novela?". Y yo contestaba que sí. Y bueno, la continuidad de trabajo me permitía tener mucho levante. Este medio es así. Un día estamos en la cresta de la ola y al otro día nada. Y yo dejé de trabajar y no enganchaba nada. Hasta que compré tu cd de autoayuda "Levantar minas es más fácil que pegarle a una pelota" y no sólo me repuse en las conquistas, tengo seis candidatas y estoy haciendo de extra en cinco novelas a la vez.
MD: ¡Un aplauso para este hombre, por Dios!
(La tribuna aplaude muy fuerte)
Carlos: Por eso quería agradecerte por este éxito, porque en parte es tuyo.
MD: No, no, Carlos. El éxito es tuyo. Yo sólo soy un puente entre vos y el éxito. Y Usted señor también puede ser como Carlos y conquistar a todas las mujeres que quiera y tener trabajo comprando "Levantar minas es más fácil que pegarle a una pelota" llamando a los números que salen en pantalla. Gracias por venir...Ricardo.
Carlos: Gracias a vos.
MD: Bueno, y nosotros, como ya sabrán que el tiempo en la televisión es tirano, nos vamos y nos vemos en la próxima emisión de
Tribuna: "¡Cómo levantar minas!"
(Títulos finales. Fin)
jueves, julio 19, 2007
MARCELO EL REMISERO
Hace días que vengo recordando a un personaje muy particular que tuve la suerte de conocer hace unos años, y aunque tal vez a nadie le importe, quiera compartir la bizarra historia de Marcelo.
Para esto primero debo aclarar algo: de las únicas dos virtudes que tengo, creo que una de ellas es que tengo cierta capacidad para interpretar las características de las personas. Puedo pasar horas y horas viendo a la gente en determinadas situaciones (en muchísimos casos la misma situación) y estudiar como reaccionan ante el mismo o diferentes estímulos. Eso me ha interesado toda la vida. Entonces creo que si tuviera que definir ese aspecto de mi vida se llamaría "estudio de idiosincrasias"
Una de las cosas que más me llama la atención es la necesidad de expresión de los sujetos, tal vez ante mensajes innecesarios, pero resultan también, hijas de este afán de expresión, conclusiones y frases muy ingeniosas y hasta lúcidas de parte de la gente menos pensada.
No espero que un abogado me explique los vericuetos de la justicia, sería algo redundante y estúpido en sí. Podría decirse que inclusive tiendo a desconfiar en la gente que se preparara en los ámbitos universitarios. Tampoco pondero a los que no han estudiado nada (como mi caso), pero en éste modesto análisis que hago todos los días, encuentro mejores resultados en los menos preparados (salvo en mí, que hablo sin coherencia en demasiadas cosas) y muchas canalladas en los estudiantes de algunas carreras que tienden a dividir a las sociedades en los que tienen más y los que tienen menos.
Pero hay algo mejor en todo esto: la necesidad de expresión, fomentada quizás por la angustia de la vida cotidiana, deja ver en el que se expresa una tendencia a la exageración. Hay personas que son grandes actores sin saber que lo son; utilizan frases correctas y elocuentes, hacen un estupendo uso de los silencios y rematan sus anécdotas con finales insospechados y efectivos. Todo esto hace que uno no sepa si su interlocutor está mintiendo o ha tenido una vida majestuosa.
Esta introducción es para contar la siguiente anécdota.
Yo hice quinto año del secundario libre. Rendí 16 materias en una semana con un solo fracaso, que era una materia que arrastraba desde segundo año. El día que terminé todos mis exámenes salí del colegio a las 9 de la noche (fui el último alumno en rendir, me quedé supervisando el papelerío para que no haya errores en la transcripción de las notas y ese fue el fin del colegio, fui el último en salir y ahí cerró para siempre). Salí, me fui a mi casa y armé un bolso, agarré mis intrumentos, unos grabadores, miles de cuadernos y me tomé un remise a la casa de un familiar en Vicente López, en la provincia de Buenos Aires. Eran como unas vacaciones. No quería saber nada con el centro porteño por un buen rato. En aquellos días andaba muchísimo en remise, mucho más que en taxi y colectivo. Adonde sea que fuera iba en remise.
Ya en Vicente López, que es más barrio, caminaba por algunos lados, pero me dedicaba a tomar sol, nadar y escuchar música (ya entraba el verano). Los fines de semana venían mis amigos y nos quedábamos en la casa varios días.
Una noche muy tarde, estaba con uno de estos amigos y tuvimos que venir al centro. Llamé a una remisería que yo no conocía y nos enviaron un auto con el conductor más raro del mundo: Marcelo. El tipo era flaco, canoso, de rulos, un tanto parecido a Luis Zamora.
Tocayo mío, en muy pocos minutos entablamos conversación. Yo iba en el asiento del acompañante y mi amigo atrás con unos equipos. No sé como cuernos el tipo nos empieza a explicar una historia extrañísima en donde él conoce a una chica de este modo:
"yo tengo unos amigos que conocían a una mujer casada. Ellos le hablaban de mí, que Marcelo esto, que Marcelo aquello y ahí quedó. La cosa es que la mina al tiempo tiene un hijo y mis amigos me invitan a una reunión para conocer al hijo. Yo no la había visto nunca. Cuando me la presentan, ella me saluda de una manera que se me insinuaba y ahí me di cuenta que tanto le habían hablado de mí que ella se enamoró sin conocerme. Pero no se enamoró de mí; se enamoró del personaje (reitero esto último porque tantos años después aún me suena en la cabeza: no se enamoró de mí; se enamoró del personaje). Ella me pregunta si quiero alzar al hijo y yo, ni lerdo ni perezoso, cuando agarro al nene le acaricio la mano".
La historia era de lo más inverosímil. Estábamos muy tentados, pero juro que era atrapante. El tipo lo contaba como si lo estuviera viviendo. Gesticulaba, utilizaba los tonos exactos para ilustrar cada situación. Tanto me llamó la atención la forma en que lo contaba que indagué no menos de tres veces acerca de eso de "no se enamoró de mí, se enamoró del personaje". El tipo lo explicaba muy bien. Estaba convencido de que tanto le habían hablado a la mina de él, que ella lo idealizó de tal manera que se enamoró de esa proyección. Me pareció una historia tan mentirosa como auténtica. Era improbable, pero por otro lado era factible. Yo prefería y prefiero creerle.
Tan bien me cayó esa historia que cada vez que llamaba por un remise, pedía que lo enviaran a Marcelo. Con el tiempo nos fuimos haciendo amigos. Siempre me contaba historias así, pero yo le pedía siempre que me recordara la anécdota anterior.
Una vez me llevó al Aeropuerto de Ezeiza a las 6 de la mañana, yo tenía que recibir a alguien y el tipo se dormía mientras manejaba. Pensé que nos íbamos a matar en el camino, pero logramos llegar. Como el vuelo estaba demorado le dije que se fuera, que yo me quedaba ahí y me dijo "yo te espero, me voy a sentar" y se sentó en una de las sillas de la sala de espera de los arrivos y se quedó completamente dormido. La gente lo miraba y yo no podía parar de reír. Lo iba a despertar y me decía "Estoy cerrando los ojos nomás".
Por aquella época pasé un tiempo en un departamento en Martínez. La zona es muy linda y estaba muy tranquilo. Nos habíamos ido ahí con la novia que yo tenía en ese momento y como ella viajaba hasta el centro, creo que por temas estudiantiles o de trabajo, no recuerdo bien, yo iba hasta Vicente López por la tarde para trabajar en unos negocios que tenía en aquel entonces con un productor televisivo en el Paraguay y que resultaron truncos. Cierta noche se me hizo muy tarde y obviamente llamé a la remisería. Llegó Marcelo y tenía ganas de que me contará cuáles eran las mejores técnicas para conquistar chicas en una cena romántica. Yo quería impresionar a mi novia y solo Dios sabe por qué le pregunté a este hombre. Tal vez en el fondo yo quería creerle. Tal vez quería llevar a cabo algunos de sus consejos. Yo ponía mucho interés en lo que me contaba aunque sabía que jamás iba a hacer tales cosas. Lo primero que dijo fue algo así como: "Es elemental la música Marcelito. Vos para impresionarla tenés que hacerle una cena y cuando están por comer ponés un disco". Obviamente la pregunta caía de madura.
-¿Qué disco?
- Alguno de Nino Bravo- me contestó.
Si bien por dentro me reía, el tipo era verdaderamente querible. Yo seguí en el juego.
- ¿Sabés que no conozco de Nino Bravo? Nunca lo escuché más que en un tema o dos, pero ni los recuerdo.
- Claro, vos sos chico- dijo y se puso a enumerar canciones y a cantarlas. - Ahora se escucha Luis Miguel, pero Nino Bravo es mejor- remató
- ¿Funciona? ¿Te dio resultado?
- ¡Pero claro! Y si no un bolero de los que hace este chico Luis Miguel, pero los verdaderos, los de Armando Manzanero. Eso también es romántico-.
Luego dio una definición de las mujeres inolvidable:
"Las mujeres son como las rosas. Pueden ser hermosas, pero si las agarrás mal, te podés lastimar. Hay que saber tratarlas. Se las trata con amor. Si no sabés manejar eso, te clavás una espina. Hay que seducirlas todo el tiempo y cuidarlas. Ser romántico siempre".
Jamás coincidí con esa idea, pero era imposible no agradecerle por tal consejo. Nunca era ordinario, al contrario, Marcelo era un romántico, defendía el amor y sus ritos. Y eso me parece algo mucho más noble que andar hablando puerilidades sobre las mujeres. El gran Marcelo no hacía esos comentarios de "las minas son todas iguales, quieren...." No, el tipo defendía su idea de la seducción de manera asombrosa.
Después de esa vez creo que nunca más nos vimos. Dejó de trabajar en la remisería, yo volví a vivir en el centro de la Capital Federal y perdí contacto. Y si bien Marcelo era un personaje raro, divertido y excéntrico, para mí conserva aún cierto misterio, porque siendo un observador de las personas, de sus virtudes, de sus defectos, nunca supe si Marcelo mentía o no. Tampoco me importaba ni me importa, porque yo le creo. No sé si a él, pero sí al personaje. Y otra vez ronda en mi cabeza la idea de que no somos más que aquello que nos creen o se percibe de nosotros.
Siempre, como ya he dicho varias veces en este blog, prefiero creer, y sobre todo en estas personas, en aquellos que hacen de un silencio, un discurso maravilloso.
Para esto primero debo aclarar algo: de las únicas dos virtudes que tengo, creo que una de ellas es que tengo cierta capacidad para interpretar las características de las personas. Puedo pasar horas y horas viendo a la gente en determinadas situaciones (en muchísimos casos la misma situación) y estudiar como reaccionan ante el mismo o diferentes estímulos. Eso me ha interesado toda la vida. Entonces creo que si tuviera que definir ese aspecto de mi vida se llamaría "estudio de idiosincrasias"
Una de las cosas que más me llama la atención es la necesidad de expresión de los sujetos, tal vez ante mensajes innecesarios, pero resultan también, hijas de este afán de expresión, conclusiones y frases muy ingeniosas y hasta lúcidas de parte de la gente menos pensada.
No espero que un abogado me explique los vericuetos de la justicia, sería algo redundante y estúpido en sí. Podría decirse que inclusive tiendo a desconfiar en la gente que se preparara en los ámbitos universitarios. Tampoco pondero a los que no han estudiado nada (como mi caso), pero en éste modesto análisis que hago todos los días, encuentro mejores resultados en los menos preparados (salvo en mí, que hablo sin coherencia en demasiadas cosas) y muchas canalladas en los estudiantes de algunas carreras que tienden a dividir a las sociedades en los que tienen más y los que tienen menos.
Pero hay algo mejor en todo esto: la necesidad de expresión, fomentada quizás por la angustia de la vida cotidiana, deja ver en el que se expresa una tendencia a la exageración. Hay personas que son grandes actores sin saber que lo son; utilizan frases correctas y elocuentes, hacen un estupendo uso de los silencios y rematan sus anécdotas con finales insospechados y efectivos. Todo esto hace que uno no sepa si su interlocutor está mintiendo o ha tenido una vida majestuosa.
Esta introducción es para contar la siguiente anécdota.
Yo hice quinto año del secundario libre. Rendí 16 materias en una semana con un solo fracaso, que era una materia que arrastraba desde segundo año. El día que terminé todos mis exámenes salí del colegio a las 9 de la noche (fui el último alumno en rendir, me quedé supervisando el papelerío para que no haya errores en la transcripción de las notas y ese fue el fin del colegio, fui el último en salir y ahí cerró para siempre). Salí, me fui a mi casa y armé un bolso, agarré mis intrumentos, unos grabadores, miles de cuadernos y me tomé un remise a la casa de un familiar en Vicente López, en la provincia de Buenos Aires. Eran como unas vacaciones. No quería saber nada con el centro porteño por un buen rato. En aquellos días andaba muchísimo en remise, mucho más que en taxi y colectivo. Adonde sea que fuera iba en remise.
Ya en Vicente López, que es más barrio, caminaba por algunos lados, pero me dedicaba a tomar sol, nadar y escuchar música (ya entraba el verano). Los fines de semana venían mis amigos y nos quedábamos en la casa varios días.
Una noche muy tarde, estaba con uno de estos amigos y tuvimos que venir al centro. Llamé a una remisería que yo no conocía y nos enviaron un auto con el conductor más raro del mundo: Marcelo. El tipo era flaco, canoso, de rulos, un tanto parecido a Luis Zamora.
Tocayo mío, en muy pocos minutos entablamos conversación. Yo iba en el asiento del acompañante y mi amigo atrás con unos equipos. No sé como cuernos el tipo nos empieza a explicar una historia extrañísima en donde él conoce a una chica de este modo:
"yo tengo unos amigos que conocían a una mujer casada. Ellos le hablaban de mí, que Marcelo esto, que Marcelo aquello y ahí quedó. La cosa es que la mina al tiempo tiene un hijo y mis amigos me invitan a una reunión para conocer al hijo. Yo no la había visto nunca. Cuando me la presentan, ella me saluda de una manera que se me insinuaba y ahí me di cuenta que tanto le habían hablado de mí que ella se enamoró sin conocerme. Pero no se enamoró de mí; se enamoró del personaje (reitero esto último porque tantos años después aún me suena en la cabeza: no se enamoró de mí; se enamoró del personaje). Ella me pregunta si quiero alzar al hijo y yo, ni lerdo ni perezoso, cuando agarro al nene le acaricio la mano".
La historia era de lo más inverosímil. Estábamos muy tentados, pero juro que era atrapante. El tipo lo contaba como si lo estuviera viviendo. Gesticulaba, utilizaba los tonos exactos para ilustrar cada situación. Tanto me llamó la atención la forma en que lo contaba que indagué no menos de tres veces acerca de eso de "no se enamoró de mí, se enamoró del personaje". El tipo lo explicaba muy bien. Estaba convencido de que tanto le habían hablado a la mina de él, que ella lo idealizó de tal manera que se enamoró de esa proyección. Me pareció una historia tan mentirosa como auténtica. Era improbable, pero por otro lado era factible. Yo prefería y prefiero creerle.
Tan bien me cayó esa historia que cada vez que llamaba por un remise, pedía que lo enviaran a Marcelo. Con el tiempo nos fuimos haciendo amigos. Siempre me contaba historias así, pero yo le pedía siempre que me recordara la anécdota anterior.
Una vez me llevó al Aeropuerto de Ezeiza a las 6 de la mañana, yo tenía que recibir a alguien y el tipo se dormía mientras manejaba. Pensé que nos íbamos a matar en el camino, pero logramos llegar. Como el vuelo estaba demorado le dije que se fuera, que yo me quedaba ahí y me dijo "yo te espero, me voy a sentar" y se sentó en una de las sillas de la sala de espera de los arrivos y se quedó completamente dormido. La gente lo miraba y yo no podía parar de reír. Lo iba a despertar y me decía "Estoy cerrando los ojos nomás".
Por aquella época pasé un tiempo en un departamento en Martínez. La zona es muy linda y estaba muy tranquilo. Nos habíamos ido ahí con la novia que yo tenía en ese momento y como ella viajaba hasta el centro, creo que por temas estudiantiles o de trabajo, no recuerdo bien, yo iba hasta Vicente López por la tarde para trabajar en unos negocios que tenía en aquel entonces con un productor televisivo en el Paraguay y que resultaron truncos. Cierta noche se me hizo muy tarde y obviamente llamé a la remisería. Llegó Marcelo y tenía ganas de que me contará cuáles eran las mejores técnicas para conquistar chicas en una cena romántica. Yo quería impresionar a mi novia y solo Dios sabe por qué le pregunté a este hombre. Tal vez en el fondo yo quería creerle. Tal vez quería llevar a cabo algunos de sus consejos. Yo ponía mucho interés en lo que me contaba aunque sabía que jamás iba a hacer tales cosas. Lo primero que dijo fue algo así como: "Es elemental la música Marcelito. Vos para impresionarla tenés que hacerle una cena y cuando están por comer ponés un disco". Obviamente la pregunta caía de madura.
-¿Qué disco?
- Alguno de Nino Bravo- me contestó.
Si bien por dentro me reía, el tipo era verdaderamente querible. Yo seguí en el juego.
- ¿Sabés que no conozco de Nino Bravo? Nunca lo escuché más que en un tema o dos, pero ni los recuerdo.
- Claro, vos sos chico- dijo y se puso a enumerar canciones y a cantarlas. - Ahora se escucha Luis Miguel, pero Nino Bravo es mejor- remató
- ¿Funciona? ¿Te dio resultado?
- ¡Pero claro! Y si no un bolero de los que hace este chico Luis Miguel, pero los verdaderos, los de Armando Manzanero. Eso también es romántico-.
Luego dio una definición de las mujeres inolvidable:
"Las mujeres son como las rosas. Pueden ser hermosas, pero si las agarrás mal, te podés lastimar. Hay que saber tratarlas. Se las trata con amor. Si no sabés manejar eso, te clavás una espina. Hay que seducirlas todo el tiempo y cuidarlas. Ser romántico siempre".
Jamás coincidí con esa idea, pero era imposible no agradecerle por tal consejo. Nunca era ordinario, al contrario, Marcelo era un romántico, defendía el amor y sus ritos. Y eso me parece algo mucho más noble que andar hablando puerilidades sobre las mujeres. El gran Marcelo no hacía esos comentarios de "las minas son todas iguales, quieren...." No, el tipo defendía su idea de la seducción de manera asombrosa.
Después de esa vez creo que nunca más nos vimos. Dejó de trabajar en la remisería, yo volví a vivir en el centro de la Capital Federal y perdí contacto. Y si bien Marcelo era un personaje raro, divertido y excéntrico, para mí conserva aún cierto misterio, porque siendo un observador de las personas, de sus virtudes, de sus defectos, nunca supe si Marcelo mentía o no. Tampoco me importaba ni me importa, porque yo le creo. No sé si a él, pero sí al personaje. Y otra vez ronda en mi cabeza la idea de que no somos más que aquello que nos creen o se percibe de nosotros.
Siempre, como ya he dicho varias veces en este blog, prefiero creer, y sobre todo en estas personas, en aquellos que hacen de un silencio, un discurso maravilloso.
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