Dedicado a ciertos contemporaneos, que habiendo tropezado dos veces con la misma piedra, lo hacen por tercera vez para sacarse una foto.
¿No consultan participios?
¡Ay! El cerebro hecho girones
tienen pasta de campeones.
Son dudosos estos tipos.
Y se piensan un equipo
y se mueven de a montones
y se ufanan de unos dones
dignos del hijo de Edipo.
Si hay traición inteligente,
en silencio el bombín me sacaría
como ofrenda de saludo a esta gente.
Pero esto (imploro su perdón) yo no lo haría
porque, infiero, que a esta altura es evidente,
que en el bocho solo tienen agua fria.
jueves, noviembre 30, 2006
domingo, noviembre 26, 2006
LA ETERNIDAD DE LA MUERTE
Dicen que alguna vez vio el Universo en su totalidad. Cada una de sus unidades y fragmentaciones.
Ya me lo habían dicho en algún lado, pero jamás lo creí. Había, como quien recuerda eternamente, olvidado el asunto.
Sin embargo la conocí y con los mismos ojos que miró al cielo, tuvo la delicadeza de mirarme y contarme todo aquello que ya había oído en palabras de otros. Ya sabemos lo que sucede cuando una historia es contada infinidad de veces: se vuelve inverosímil, fantasiosa, llena de detalles superfluos. Basta con imaginar que hablamos del cielo. Quien lo haya visto en su totalidad y lo cuente, lo hará con algunos detalles falsos y quien repita la historia hará lo mismo. Así para siempre.
Pero su discurso, apenas parecido a las repeticiones, era mucho mejor que las torpes historias ajenas. Aun quitando partes que serían el deleite de cualquier escritor de relatos fantásticos, su versión era mejor. Quizás insuperable aun por la mente más aguda e imaginativa.
Dijo que el mundo no era más que la propia interpretación. Que cada una de las cosas que nos suceden no son más que un invento propio. Una especie de derrotero de causas y consecuencias. Le expliqué que ya lo sabía, que no era ninguna novedad. Pero planteó, con habilidad, una extraña teoría. Dijo que las personas no mueren nunca, simplemente continúan en otra realidad imperceptible a la memoria. Una especie de reencarnación en el propio cuerpo y continuando con la propia vida. La muerte es sólo perceptible para los otros, pero no para uno. Y allí estaba la primer clave. Argumentó que si yo moría, ella lo notaría, pero yo seguiría, en algún otro lado, en un mundo o dimensión paralela, hablando con ella como si nada hubiera pasado. Así uno va viendo a la gente morir, pero en verdad, los que se van siguen estando con nosotros; con una infinidad de nosotros. Cada uno ya ha muerto y revivido cientos de veces. Y si no ha muerto aún, un personaje igual a uno (acaso si no es uno), se encuentra ahí, viviendo las mismas cosas que vivimos nosotros, y sin saberlo, esperando la muerte de algún otro para seguir con su vida.
Me pareció una respuesta a la muerte rarísima. Inclusive parecida a la idea Cristiana de la muerte, pero más simpática y con el horrible detalle de saber que por cada uno de nosotros hay infinidad de repeticiones. Por un lado es esperanzador, por el otro, desesperante. La simple idea de estar atado a la eternidad es aterradora y agobiante. Delesnable es saber que no basta con morirse. Luego de eso, habrá que seguir viviendo, y luego morir de nuevo, para seguir viviendo y así por siempre. Inclusive es peor que cuelquier castigo divino, ya que no existe memoria de la muerte que nos lleva hacía esa nueva vida que continúa. Uno ni siquiera puede alardear la cantidad de decesos. Retractándome de lo antes dicho, es mucho más agobiante que aterrador.
Luego me explicó que ella, junto a otras seis mujeres más a lo largo de la historia interminable, habían escapado de ese designio infame de vivir eternamente. Sólo las mujeres podían, de una forma misteriosa y secreta escapar de ese destino. Parece improbable eso, ya que sería un error del universo y éste no admite errores. Pero aquellas que lo hacían, que escapaban de la vida infinita, eran olvidadas automáticamente. No había registros de ellas. Y pasaban a convertirse en ángeles.
Así fue que creí, alguna vez, haber hablado con un ángel. Dijo que no, que tampoco era un ángel.
En el colmo de aquellas cosas inentendibles, le reclamé una respuesta satisfactoria a tantos misterios. ¿Qué sentido tendría aquella visita? ¿Para qué venir a contar que la muerte no existe, que estamos condenados a sobrellevar la carga de la propia existencia hacia ningún lado y en ningún tiempo, que sólo un par de mujeres podían conocer el secreto del reposo final, que aún habiendo escapado por lo menos vivirían aventuras celestiales en forma de ángeles, y todo esto para llegar y decir que tampoco es un ángel?
No tenía ningún sentido.
Me contó, antes de irse, que nada le importaba mucho y que si no era ángel, era porque había renunciado a esa condición, que prefería la vida una vez que la indecisión eterna.
Preferí no creerle nada. Al fin y al cabo ya había leido todo eso en algún lado. Eran teorías imperfectas, sin solución, en algunos casos patológicas. Se lo comenté en voz alta y refutó: "¿Y por qué habría de ser perfecta una teoría que nos saca de una vida llena de miserias y nos deposita en otra igual o peor? ¿Acaso las personas tenemos la tendencia a la perfección, o simplemente buscamos algo seguro y no riesgoso? ¿Qué tan perfecto es el cielo que nos cuentan las religiones, si ni entre ellas se ponen de acuerdo? ¿No es pueril y patológico andar por ahí, con la vida comprada, sin temor a saltar, a jugar la última carta aún sin haberla visto? No hay teorías perfectas o imperfectas, hay un universo que nada le importa, que nada perdona y todo lo olvida. Y aquel que se revele contra eso, será eliminado, pero no por rebelde, si no por naturaleza. La vida y la muerte no son matemáticas, pero a veces el asunto es más preciso que eso y otras veces es tan inexacto e incomprensible"
Pero también entendí que yo no había decidido renunciar a nada, ni que tampoco había despertado de la noche anterior. Simplemente había yo adquirido la seguridad de una vida eterna y que en tal caso para despertar, me tuve que haber dormido.
Entonces entendí que me había muerto, una vez más.
Ya me lo habían dicho en algún lado, pero jamás lo creí. Había, como quien recuerda eternamente, olvidado el asunto.
Sin embargo la conocí y con los mismos ojos que miró al cielo, tuvo la delicadeza de mirarme y contarme todo aquello que ya había oído en palabras de otros. Ya sabemos lo que sucede cuando una historia es contada infinidad de veces: se vuelve inverosímil, fantasiosa, llena de detalles superfluos. Basta con imaginar que hablamos del cielo. Quien lo haya visto en su totalidad y lo cuente, lo hará con algunos detalles falsos y quien repita la historia hará lo mismo. Así para siempre.
Pero su discurso, apenas parecido a las repeticiones, era mucho mejor que las torpes historias ajenas. Aun quitando partes que serían el deleite de cualquier escritor de relatos fantásticos, su versión era mejor. Quizás insuperable aun por la mente más aguda e imaginativa.
Dijo que el mundo no era más que la propia interpretación. Que cada una de las cosas que nos suceden no son más que un invento propio. Una especie de derrotero de causas y consecuencias. Le expliqué que ya lo sabía, que no era ninguna novedad. Pero planteó, con habilidad, una extraña teoría. Dijo que las personas no mueren nunca, simplemente continúan en otra realidad imperceptible a la memoria. Una especie de reencarnación en el propio cuerpo y continuando con la propia vida. La muerte es sólo perceptible para los otros, pero no para uno. Y allí estaba la primer clave. Argumentó que si yo moría, ella lo notaría, pero yo seguiría, en algún otro lado, en un mundo o dimensión paralela, hablando con ella como si nada hubiera pasado. Así uno va viendo a la gente morir, pero en verdad, los que se van siguen estando con nosotros; con una infinidad de nosotros. Cada uno ya ha muerto y revivido cientos de veces. Y si no ha muerto aún, un personaje igual a uno (acaso si no es uno), se encuentra ahí, viviendo las mismas cosas que vivimos nosotros, y sin saberlo, esperando la muerte de algún otro para seguir con su vida.
Me pareció una respuesta a la muerte rarísima. Inclusive parecida a la idea Cristiana de la muerte, pero más simpática y con el horrible detalle de saber que por cada uno de nosotros hay infinidad de repeticiones. Por un lado es esperanzador, por el otro, desesperante. La simple idea de estar atado a la eternidad es aterradora y agobiante. Delesnable es saber que no basta con morirse. Luego de eso, habrá que seguir viviendo, y luego morir de nuevo, para seguir viviendo y así por siempre. Inclusive es peor que cuelquier castigo divino, ya que no existe memoria de la muerte que nos lleva hacía esa nueva vida que continúa. Uno ni siquiera puede alardear la cantidad de decesos. Retractándome de lo antes dicho, es mucho más agobiante que aterrador.
Luego me explicó que ella, junto a otras seis mujeres más a lo largo de la historia interminable, habían escapado de ese designio infame de vivir eternamente. Sólo las mujeres podían, de una forma misteriosa y secreta escapar de ese destino. Parece improbable eso, ya que sería un error del universo y éste no admite errores. Pero aquellas que lo hacían, que escapaban de la vida infinita, eran olvidadas automáticamente. No había registros de ellas. Y pasaban a convertirse en ángeles.
Así fue que creí, alguna vez, haber hablado con un ángel. Dijo que no, que tampoco era un ángel.
En el colmo de aquellas cosas inentendibles, le reclamé una respuesta satisfactoria a tantos misterios. ¿Qué sentido tendría aquella visita? ¿Para qué venir a contar que la muerte no existe, que estamos condenados a sobrellevar la carga de la propia existencia hacia ningún lado y en ningún tiempo, que sólo un par de mujeres podían conocer el secreto del reposo final, que aún habiendo escapado por lo menos vivirían aventuras celestiales en forma de ángeles, y todo esto para llegar y decir que tampoco es un ángel?
No tenía ningún sentido.
Me contó, antes de irse, que nada le importaba mucho y que si no era ángel, era porque había renunciado a esa condición, que prefería la vida una vez que la indecisión eterna.
Preferí no creerle nada. Al fin y al cabo ya había leido todo eso en algún lado. Eran teorías imperfectas, sin solución, en algunos casos patológicas. Se lo comenté en voz alta y refutó: "¿Y por qué habría de ser perfecta una teoría que nos saca de una vida llena de miserias y nos deposita en otra igual o peor? ¿Acaso las personas tenemos la tendencia a la perfección, o simplemente buscamos algo seguro y no riesgoso? ¿Qué tan perfecto es el cielo que nos cuentan las religiones, si ni entre ellas se ponen de acuerdo? ¿No es pueril y patológico andar por ahí, con la vida comprada, sin temor a saltar, a jugar la última carta aún sin haberla visto? No hay teorías perfectas o imperfectas, hay un universo que nada le importa, que nada perdona y todo lo olvida. Y aquel que se revele contra eso, será eliminado, pero no por rebelde, si no por naturaleza. La vida y la muerte no son matemáticas, pero a veces el asunto es más preciso que eso y otras veces es tan inexacto e incomprensible"
Quedé callado. Sentí frio y me quedé dormido.
Al otro día desperté solo. Recordé lo que había escuchado (imposible olvidar tales cosas en tan poco tiempo), pero sobre todo recordé que ella dijo que todo le importaba muy poco. Haber percibido eso en su forma de ser me hizo confundir y tomarla por un ángel desde el comienzo. Acaso enredado en las palabras de Chesterton, confundí la divinidad con la inteligencia. "Los ángeles pueden volar porque se toman la vida a la ligera" dijo el escritor y entonces entendí que ella sí había sido un ángel, pero renunciaba siempre a seguir siendo una imagen eterna para vivir sólo una vez. Entendí también que ella comprendía a la perfección los detalles universales. Que lo había visto en su totalidad y en la nada y que ese oxímoron eterno que llamamos cielo le había revelado cada uno de esos misterios que nada tenían que ver con la vida, y tal vez tampoco con la muerte. El Universo es eso, la vida es vida y la muerte es muerte. Y cuando esas tres cosas se juntan, cada tanto surge algo interesante.Pero también entendí que yo no había decidido renunciar a nada, ni que tampoco había despertado de la noche anterior. Simplemente había yo adquirido la seguridad de una vida eterna y que en tal caso para despertar, me tuve que haber dormido.
Entonces entendí que me había muerto, una vez más.
miércoles, noviembre 22, 2006
ROMEO Y JULIETA (LADO B)
Julieta limpia el balcón con esmero y la delicadeza digna de una dama de su estirpe.
Julieta: Este Odex ya no sirve ni para ver quien viene...¿Qué pasa acá que siempre hay mugre? ¿Pasó un tsunami o lo qué?
(Llega Romeo, vestido de blanco con una mandolina colgando en la espalda y un sombrero).
Romeo: ¡Oh Julieta!, muchacha débil en apariencia pero fuerte en alma. Daga roja que destroza cada una de mis viceras. Dolor, mas dolor que de faltarme moriría en la penuria...
Julieta: Romeo, ya sabés que no podés venir. Nuetras familias son enemigas y mi viejo si te agarra te achura.
(Sale al balcón la mamá de Julieta).
Mamá de Julieta: Acá tenés nena, proba con el Pulloy a ver si sale la tierra esa...¿Pero que veo ahí? ¿No es ese el hijo del viejo Capuleto?
Julieta: ¡No mamá! Es el pibe del diario, o el lechero. No sé, me preguntó la hora y le dije que no sabía.
Romeo: ¡Mentira! Ya no ocultéis más esto Julieta. Oh, amada Julieta, dulce flor impregnada con el néctar del amor, verte es como respirar el rocío de cada mañana. No puedo seguir ocultando este amor, imposible por la vanidad y el orgullo de nuestras familias, mas real por nuestras decisiones. ¡Deje usted señora que mi amada elija por sí sola y no por la terquedad de vuestras voluntades!
Mamá de Julieta: ¿Eh? ¡Mandate a mudar atorrante! ¡Borracho!
Julieta: ¡Mamá! No le hables así. Aparte es sólo un bebedor social.
Romeo: ¡Muy cierto! Aquí está mi primo, escondido tal Cyrano, que no dejará, con su testimonio, que usted siga con sus infamias. Ven querido primo.
(Aparece el primo, como quien no quiere la cosa)
Primo: Pará loco, yo no quiero...disculpe doña...Romeo, ésta mina...ya te lo dijimos macho, ésta mina no te conviene. Encima la madre está re piantada.
Mamá de Julieta: ¿Cómo? ¡Te escuché bien, drogadicto! Igual que tu primo, que mirá como anda vestido con esas calzas...tiene una pinta de maraca que se cae. Los dos balas. ¡Con razón! No, si ya lo dije yo antes, en esa familia no se salva uno.
Julieta: ¡Mamá!
Primo: ¿A quién le decís bala? Vieja loca. Si andan diciendo en todo el barrio que te comprás cuatro tretas de Termidor y te quedás dormida en el 41 yendo a Munro a comprar ropa.
Mamá de Julieta: ¿Queeeé? Ah no no. ¡Voy a llamar a la policía! Dejá que llegue mi marido y vas a ver
Romeo: Por favor, os pido cordura.
Primo: A ver se va al cine doña. Y su marido...viejo tramposo. Lo vieron en la avenida Córdoba con las coperas. Jeje, le gusta al viejo andar de trampa...
Julieta: (conmocionada) ¿A mi papá?
Primo: Sí flaca. Tu papá. Por no contar que tu vieja anda con medio barrio.
Julieta: ¿Qué?
Primo: Sí sí sí. Así es la cosa.
Mamá de Julieta: (horrorizada) No no no. Dame las llaves y la escoba que a estos dos los saco de acá a palazos...
Romeo: (intentando tranquilizar la situación toma su mandolina) Os cantaré esta hermosa canción que traerá la paz a la razón y amor al corazón. "Ooooh si pudiera volar, te llevaría hasta una isla donde nadie pueda veeeerme" (mientras canta hace un simpático pase de baile que con las calzas se ve muy gracioso)
(Aparece el papá de Julieta que en verdad estaba durmiendo una siesta y sí estaba en su casa. Es un tanto gordo y con un bigote tipo comisario de provincia).
Padre de Julieta: ¡Qué es tanto escádalo que no dejan dormir?. ¿Qué pasa acá?
Primo: ¡Ahhh, mirá quien vino! Con qué el viejo no estaba...mirale la pinta Romeo. Estaba durmiendo la mamúa.
Padre de Julieta: ¿Cómo? Uuuuuh, la paliza que te voy a dar nene. (A julieta) ¿Y vos querés salir con éste?
Julieta: ¡No! Yo quiero salir con el primo (señala a Romeo, que sigue cantando y bailando lo cual hace de la situación un cuadro surrealista).
Padre de Julieta: Uyuyuy. Está en el horno... (A los gritos) ¿No ves que sos una atorranta igual que tu madre?
Mamá de Julieta: ¿A quién le decís atorranta? ¿A mí qué me metés, basura?
Padre: ¡Si señor! Tu hija es una perdida igual que vos, porque esa manía de andar con esta clase de gente la sacó de vos...
Mamá de Julieta: Bien que cuando nos casamos ese problema no lo tenías. Porque por si no te acordás me casé con vos.
Padre: ¡Y cómo no acordarme! Mi vieja tenía razón...ni sé para que me casé con vos, que sólo me traés cuentas y una hija que es un desasssstre.
Julieta: (Al borde del llanto) Papá, yo no hice nada...
Padre: Callate vos...¡Loca como tu madre!
Romeo: (Deja de tocar la mandolina) ¡No señor! No os permitiré tal insulto a mi amada. ¡Exijo una satisfacción!
Padre: Primero decile a tu viejo que me pague lo que me debe y después hablamos.
Romeo: Infame cobarde. Os reto a un duelo...
Padre: Pero mirate, ¡si no podés ni caminar logi! Andá a laburar y tomatelás... (A Julieta) ¡Y vos, entrá y te quedás castigada y ya vamos a hablar! Qué fracaso por Dios tener una hija así. Qué descepción. ¡Si me hubiera muerto de pibe me ahorraba el disgusto de tener una hija como vos!
Julieta: (En colapso total, llorando a más no poder) Papá...por favor basta.
Romeo: ¡Mi Julieta! Te amo. Te rescataré de las garras...
(El padre le tira con una maceta que de casualidad no le parte la cabeza. Viene la policía y Romeo y su primo son detenidos por disturbios en la vía pública y se descubre que el primo estaba cumpliendo una libertad condicional por doblar motos. Romeo es internado luego en un instituto mental por sufrir delirio y esquizofrenia múltiple. El padre de Julieta es también llevado a la comisaría por intento de homicidio con una maceta y Julieta fue llevada por una ambulancia del SAME, acompañada por su madre, por una crisis nerviosa que derivó en un brote sicótico).
FIN
Julieta: Este Odex ya no sirve ni para ver quien viene...¿Qué pasa acá que siempre hay mugre? ¿Pasó un tsunami o lo qué?
(Llega Romeo, vestido de blanco con una mandolina colgando en la espalda y un sombrero).
Romeo: ¡Oh Julieta!, muchacha débil en apariencia pero fuerte en alma. Daga roja que destroza cada una de mis viceras. Dolor, mas dolor que de faltarme moriría en la penuria...
Julieta: Romeo, ya sabés que no podés venir. Nuetras familias son enemigas y mi viejo si te agarra te achura.
(Sale al balcón la mamá de Julieta).
Mamá de Julieta: Acá tenés nena, proba con el Pulloy a ver si sale la tierra esa...¿Pero que veo ahí? ¿No es ese el hijo del viejo Capuleto?
Julieta: ¡No mamá! Es el pibe del diario, o el lechero. No sé, me preguntó la hora y le dije que no sabía.
Romeo: ¡Mentira! Ya no ocultéis más esto Julieta. Oh, amada Julieta, dulce flor impregnada con el néctar del amor, verte es como respirar el rocío de cada mañana. No puedo seguir ocultando este amor, imposible por la vanidad y el orgullo de nuestras familias, mas real por nuestras decisiones. ¡Deje usted señora que mi amada elija por sí sola y no por la terquedad de vuestras voluntades!
Mamá de Julieta: ¿Eh? ¡Mandate a mudar atorrante! ¡Borracho!
Julieta: ¡Mamá! No le hables así. Aparte es sólo un bebedor social.
Romeo: ¡Muy cierto! Aquí está mi primo, escondido tal Cyrano, que no dejará, con su testimonio, que usted siga con sus infamias. Ven querido primo.
(Aparece el primo, como quien no quiere la cosa)
Primo: Pará loco, yo no quiero...disculpe doña...Romeo, ésta mina...ya te lo dijimos macho, ésta mina no te conviene. Encima la madre está re piantada.
Mamá de Julieta: ¿Cómo? ¡Te escuché bien, drogadicto! Igual que tu primo, que mirá como anda vestido con esas calzas...tiene una pinta de maraca que se cae. Los dos balas. ¡Con razón! No, si ya lo dije yo antes, en esa familia no se salva uno.
Julieta: ¡Mamá!
Primo: ¿A quién le decís bala? Vieja loca. Si andan diciendo en todo el barrio que te comprás cuatro tretas de Termidor y te quedás dormida en el 41 yendo a Munro a comprar ropa.
Mamá de Julieta: ¿Queeeé? Ah no no. ¡Voy a llamar a la policía! Dejá que llegue mi marido y vas a ver
Romeo: Por favor, os pido cordura.
Primo: A ver se va al cine doña. Y su marido...viejo tramposo. Lo vieron en la avenida Córdoba con las coperas. Jeje, le gusta al viejo andar de trampa...
Julieta: (conmocionada) ¿A mi papá?
Primo: Sí flaca. Tu papá. Por no contar que tu vieja anda con medio barrio.
Julieta: ¿Qué?
Primo: Sí sí sí. Así es la cosa.
Mamá de Julieta: (horrorizada) No no no. Dame las llaves y la escoba que a estos dos los saco de acá a palazos...
Romeo: (intentando tranquilizar la situación toma su mandolina) Os cantaré esta hermosa canción que traerá la paz a la razón y amor al corazón. "Ooooh si pudiera volar, te llevaría hasta una isla donde nadie pueda veeeerme" (mientras canta hace un simpático pase de baile que con las calzas se ve muy gracioso)
(Aparece el papá de Julieta que en verdad estaba durmiendo una siesta y sí estaba en su casa. Es un tanto gordo y con un bigote tipo comisario de provincia).
Padre de Julieta: ¡Qué es tanto escádalo que no dejan dormir?. ¿Qué pasa acá?
Primo: ¡Ahhh, mirá quien vino! Con qué el viejo no estaba...mirale la pinta Romeo. Estaba durmiendo la mamúa.
Padre de Julieta: ¿Cómo? Uuuuuh, la paliza que te voy a dar nene. (A julieta) ¿Y vos querés salir con éste?
Julieta: ¡No! Yo quiero salir con el primo (señala a Romeo, que sigue cantando y bailando lo cual hace de la situación un cuadro surrealista).
Padre de Julieta: Uyuyuy. Está en el horno... (A los gritos) ¿No ves que sos una atorranta igual que tu madre?
Mamá de Julieta: ¿A quién le decís atorranta? ¿A mí qué me metés, basura?
Padre: ¡Si señor! Tu hija es una perdida igual que vos, porque esa manía de andar con esta clase de gente la sacó de vos...
Mamá de Julieta: Bien que cuando nos casamos ese problema no lo tenías. Porque por si no te acordás me casé con vos.
Padre: ¡Y cómo no acordarme! Mi vieja tenía razón...ni sé para que me casé con vos, que sólo me traés cuentas y una hija que es un desasssstre.
Julieta: (Al borde del llanto) Papá, yo no hice nada...
Padre: Callate vos...¡Loca como tu madre!
Romeo: (Deja de tocar la mandolina) ¡No señor! No os permitiré tal insulto a mi amada. ¡Exijo una satisfacción!
Padre: Primero decile a tu viejo que me pague lo que me debe y después hablamos.
Romeo: Infame cobarde. Os reto a un duelo...
Padre: Pero mirate, ¡si no podés ni caminar logi! Andá a laburar y tomatelás... (A Julieta) ¡Y vos, entrá y te quedás castigada y ya vamos a hablar! Qué fracaso por Dios tener una hija así. Qué descepción. ¡Si me hubiera muerto de pibe me ahorraba el disgusto de tener una hija como vos!
Julieta: (En colapso total, llorando a más no poder) Papá...por favor basta.
Romeo: ¡Mi Julieta! Te amo. Te rescataré de las garras...
(El padre le tira con una maceta que de casualidad no le parte la cabeza. Viene la policía y Romeo y su primo son detenidos por disturbios en la vía pública y se descubre que el primo estaba cumpliendo una libertad condicional por doblar motos. Romeo es internado luego en un instituto mental por sufrir delirio y esquizofrenia múltiple. El padre de Julieta es también llevado a la comisaría por intento de homicidio con una maceta y Julieta fue llevada por una ambulancia del SAME, acompañada por su madre, por una crisis nerviosa que derivó en un brote sicótico).
FIN
DISCOS
No iba a escribir crónicas de actualidad en mucho tiempo, pero en este preciso momento, mientras escribo esto, estoy escuchando "El Palacio de las Flores" (que salió a la venta hoy), que me habían mandado el adelanto hace unos días y no tuve tiempo de picarlo un poco. Ahora mismo suena "El compositor no se detiene" cantado por Litto Y AC y es emocionante. La voz de Nebbia es increible... y junto a la Calamaro es algo único.
Hace unos días, cuando me mandaron "Corazón en venta" le mandé un mensaje al Cantante a su blog, explicándole que iba yo a grabar un disco y ahora no tenía más ganas de hacerlo porque uno se siente muy chiquito al lado de toda esta gran música (y músicos)...
Ahora, escuchando todos los temas, maldición, sigo afirmando eso. No dan ganas de hacer nada más que escuchar estas estupendas melodías, los arreglos, las voces, la instrumentación. En fin, un gran disco evidentemente.
Estoy, paralelamente a muchas cosas, demeando mi propio Long Play (sí, dije Long Play porque es un larga duración). Me faltan grabar tres o cuatro temas más. La estética está bastante bien definida: es una mezcla de temas muy rockers con sus guitarras, algunas baladas con efectos en stereo y (por más anticomercial que sea) casi la mitad del álbum en piano. Me importa muy poco que un disco de voz y piano no sea rentable, pero es lo que tengo ganas de hacer.
Retomé una idea con la que estuve trabajando a los 17 y 18 años: estuve en aquel momento por hacer un disco así, pero mucho más pianístico y luego abandoné el proyecto. Cosas de la vida, que van y vienen: haciendo unas escuchas de temas nuevos y viejos fui a parar con el tema inicial que había desdencadenado aquella idea y pensé que sería bueno mezclar temas de aquel entonces con los nuevos y lograr un disco que sea como un gran diario de todos estos años y a la vez del futuro. Ya hay casi veinte temas grabados y mezclados, y debo regrabar los más viejos y probar algunas mezclas opcionales y ponerme a elegir las canciones definitivas (no más de 12 o 13) para entrar al estudio en el verano y hacer la grabación final (me encanta la vida de estudio de grabación, es lo que más me gusta en la vida).
Ojalá para el año que viene tengamos "C.P.R.M" (así se va a llamar el disco).
Hace unos días, cuando me mandaron "Corazón en venta" le mandé un mensaje al Cantante a su blog, explicándole que iba yo a grabar un disco y ahora no tenía más ganas de hacerlo porque uno se siente muy chiquito al lado de toda esta gran música (y músicos)...
Ahora, escuchando todos los temas, maldición, sigo afirmando eso. No dan ganas de hacer nada más que escuchar estas estupendas melodías, los arreglos, las voces, la instrumentación. En fin, un gran disco evidentemente.
Estoy, paralelamente a muchas cosas, demeando mi propio Long Play (sí, dije Long Play porque es un larga duración). Me faltan grabar tres o cuatro temas más. La estética está bastante bien definida: es una mezcla de temas muy rockers con sus guitarras, algunas baladas con efectos en stereo y (por más anticomercial que sea) casi la mitad del álbum en piano. Me importa muy poco que un disco de voz y piano no sea rentable, pero es lo que tengo ganas de hacer.
Retomé una idea con la que estuve trabajando a los 17 y 18 años: estuve en aquel momento por hacer un disco así, pero mucho más pianístico y luego abandoné el proyecto. Cosas de la vida, que van y vienen: haciendo unas escuchas de temas nuevos y viejos fui a parar con el tema inicial que había desdencadenado aquella idea y pensé que sería bueno mezclar temas de aquel entonces con los nuevos y lograr un disco que sea como un gran diario de todos estos años y a la vez del futuro. Ya hay casi veinte temas grabados y mezclados, y debo regrabar los más viejos y probar algunas mezclas opcionales y ponerme a elegir las canciones definitivas (no más de 12 o 13) para entrar al estudio en el verano y hacer la grabación final (me encanta la vida de estudio de grabación, es lo que más me gusta en la vida).
Ojalá para el año que viene tengamos "C.P.R.M" (así se va a llamar el disco).
sábado, noviembre 18, 2006
ALGUNAS
Qué problema el de mi vida
Del que fui o seré hace un rato
Porque hay todas y ninguna
Dos remeras, un zapato.
Y dos botas descatadas
(porque se llevó los tacos)
Aunque algunas son mejores,
son mejor en el fututo
(cuando algunas son pasado).
¿No tomabas aspirinas?
Preguntó sin más reparo
Me negué y pasé a explicarle
que prefiero el Merteolate.
Porque algunas en su cuento
Piden todo (y todo es nada).
Y uno en débil argumento
se adivina adivinado.
Deferencia tuvo alguna
de escribirme un buen poema
que he perdido y no recuerdo
Porque no soy caballero,
pero sí desmemoriado.
Pero he sido afortunado
Hasta alguna ha dado todo,
sin pedirme nada a cambio
Y en esa infamia divagué (y hasta merezco)
en paredón ser fusilado.
Del que fui o seré hace un rato
Porque hay todas y ninguna
Dos remeras, un zapato.
Y dos botas descatadas
(porque se llevó los tacos)
Aunque algunas son mejores,
son mejor en el fututo
(cuando algunas son pasado).
¿No tomabas aspirinas?
Preguntó sin más reparo
Me negué y pasé a explicarle
que prefiero el Merteolate.
Porque algunas en su cuento
Piden todo (y todo es nada).
Y uno en débil argumento
se adivina adivinado.
Deferencia tuvo alguna
de escribirme un buen poema
que he perdido y no recuerdo
Porque no soy caballero,
pero sí desmemoriado.
Pero he sido afortunado
Hasta alguna ha dado todo,
sin pedirme nada a cambio
Y en esa infamia divagué (y hasta merezco)
en paredón ser fusilado.
miércoles, noviembre 15, 2006
ME VA BIEN...CREO
¡¡¡Que caradaura que soy!!!
Me llego un sms que me puso muy contento.
PERO... Tambien recibi un llamado hoy que me ha dado pie para sacar de la galera algunos trucos de galanteria, pero no puedo revelarlo porque seria muy poco caballeroso...(pero juro que me muero de ganas de decirlo. Me encanta cuando me llama, porque apenas la conozco).
PD1: Perdon por la falta de acentos, pero no anda el maldito boton del teclado.
PD2: Altamente recomendado el libro de los Rolling Stones unseen archives con fotos ineditas de toda su carrea
PD3: A partir de mañana volvemos a la poesia, los cuentos y los chistes y basta de private life (salvo una emergencia).
Me llego un sms que me puso muy contento.
PERO... Tambien recibi un llamado hoy que me ha dado pie para sacar de la galera algunos trucos de galanteria, pero no puedo revelarlo porque seria muy poco caballeroso...(pero juro que me muero de ganas de decirlo. Me encanta cuando me llama, porque apenas la conozco).
PD1: Perdon por la falta de acentos, pero no anda el maldito boton del teclado.
PD2: Altamente recomendado el libro de los Rolling Stones unseen archives con fotos ineditas de toda su carrea
PD3: A partir de mañana volvemos a la poesia, los cuentos y los chistes y basta de private life (salvo una emergencia).
martes, noviembre 14, 2006
REVISTA LA MANO (LA RETRACTACIÓN)
Nobleza obliga:
Pido disculpas por el post anterior en donde ataco a la revista "La Mano". Fue un comentario infame e injusto. Ciertamente yo estaba bastante cansado. Había estado sin dormir día y medio, habiendo bebido alguna copa de más en la fiesta de Diego y la lectura de la revista fue luego de todas esas horas y varios sucesos. Volví a leer la nota de Charly y no es mala en verdad. Hay buenos detalles (hasta coincidimos en que en la cama se pueden hacer un toco de cosas, tal como escribí acá hace unos días), y las preguntas de Pettinato no están desacertadas. Creo sí, insisto, que hubiera sido más efectiva si hubiese sido en forma de diálogo, de charla, pero es de todos modos un buen reportaje. Y es también una decisión editorial realizarla de esa manera y no soy yo quien para andar diciendo que eso está mal.
Estuve leyendo y viendo, ya sí después de dormir y con tiempo, la revista entera y está muy buena, con notas muy interesantes. Es muy completa. Creo que preejuzgué sin haber visto todo el material y destaco también algo que en una revista de rock no pasa nunca: se arriesgaron a poner en la tapa a un mismo artista dos veces consecutivas. Sospecho que mi crítica innecesaria, hija de la bronca y del sueño, tuvo mucho que ver con no haber leido la edición anterior en donde deben haber abundado con datos interesantísimos y la enrevista de este mes viene a ser símplemente el cierre de todo ese especial. Aparte se justifica todo leyéndolo a Charly decir que habló con Tony Bennet por teléfono, pero que no estaba seguro si era Bennet en serio o una imitación de Oldham.
La revista, es serio, es muy buena. Tiene notas muy interesantes y bien escritas.
Asi que pido las disculpas del caso retractándome y mis disculpas personales a Pipo Lernoud y al director Roberto Pettinato, que aunque ni se enteren de todo esto, me parece que es justo hacerlo.
Marcelo D´Onofrio
Pido disculpas por el post anterior en donde ataco a la revista "La Mano". Fue un comentario infame e injusto. Ciertamente yo estaba bastante cansado. Había estado sin dormir día y medio, habiendo bebido alguna copa de más en la fiesta de Diego y la lectura de la revista fue luego de todas esas horas y varios sucesos. Volví a leer la nota de Charly y no es mala en verdad. Hay buenos detalles (hasta coincidimos en que en la cama se pueden hacer un toco de cosas, tal como escribí acá hace unos días), y las preguntas de Pettinato no están desacertadas. Creo sí, insisto, que hubiera sido más efectiva si hubiese sido en forma de diálogo, de charla, pero es de todos modos un buen reportaje. Y es también una decisión editorial realizarla de esa manera y no soy yo quien para andar diciendo que eso está mal.
Estuve leyendo y viendo, ya sí después de dormir y con tiempo, la revista entera y está muy buena, con notas muy interesantes. Es muy completa. Creo que preejuzgué sin haber visto todo el material y destaco también algo que en una revista de rock no pasa nunca: se arriesgaron a poner en la tapa a un mismo artista dos veces consecutivas. Sospecho que mi crítica innecesaria, hija de la bronca y del sueño, tuvo mucho que ver con no haber leido la edición anterior en donde deben haber abundado con datos interesantísimos y la enrevista de este mes viene a ser símplemente el cierre de todo ese especial. Aparte se justifica todo leyéndolo a Charly decir que habló con Tony Bennet por teléfono, pero que no estaba seguro si era Bennet en serio o una imitación de Oldham.
La revista, es serio, es muy buena. Tiene notas muy interesantes y bien escritas.
Asi que pido las disculpas del caso retractándome y mis disculpas personales a Pipo Lernoud y al director Roberto Pettinato, que aunque ni se enteren de todo esto, me parece que es justo hacerlo.
Marcelo D´Onofrio
domingo, noviembre 12, 2006
ROBO A MANO ESCRITA
Lo que son las coincidencias de la vida. O estar en sintonía con el mundo atrasado.
Cronológicamente:
Anoche estuvimos en el cumpleaños del querido amigo Diego quien hizo una fiesta muy linda, con mucha gente y hasta había un proyector. Creo que mañana voy a subir al flog alguna foto de eso.
Volvimos y arribé a casa a las seis de la mañana. Entre una cosa y la otra se me terminó haciendo el mediodía y me fui a almorzar a un restaurant. Volviendo a casa, pasé por el kiosco revistero y decidí comprar la revista "La Mano" que anuncia en la tapa una entrevista con Charly García, por Roberto Petinatto.
Voy a decir dos cosas:
1) Lamento mucho haber hecho en el último post, una entrevista que funcionara como parodía. Pense que eran cosas sólo de la revista Gente y por eso me divirtió la idea de inventar un reportaje en el cual las preguntas fueran obsoletas y las respuestas completamente incoherentes, aunque algún sentido sí tienen (de hecho, para quien sepa ver bien y leer entre lineas hay un mensaje oculto que se desarrolla desde el principio hasta el final, pero hay que prestar atención y eliminar la parte superficial. Fin de la pista).
Se supone que si uno entrevista a un músico, lo que menos importa es "que desayuna", más aún a un músico como García. Es también triste que ese reportaje se haga por teléfono a través de preguntas dictadas, lo cual no permite una linea argumental si se llega a una respuesta interesante. Sólo logra convertirse en un montón de preguntas sueltas con respuestas del mismo calibre.
Pensé que mi falsa entrevista era algo decadente e improbable en una revista de rock. Pero veo que no es así.
Lamento también que Petinatto escriba en el comienzo de la revista "Nada de discos y bla bla bla y hacemos las preguntas que siempre quisimos saber" o algo así. Bueno, que alguien le diga a Petinatto que sería mucho más interesante saber como se grabó "Yendo de la Cama al Living" o "Clics Modernos" antes que saber si tuvo una época sana o no; y si se pregunta eso, insisto, debe ser tratado con una linea argumental y no pasar de esa pregunta a "te va bien con las minas" y después "¿por qué no hacés más temas como Demoliendo Hoteles?". No tiene sentido. O peor aún: "¿No es mejor estar fumado para componer?".
Respeto a Petinatto. Fue parte de una de las mejores bandas de este país y es un tipo muy talentoso. Pero la revista, después de esta nota, podría adoptar un subtítulo y llamarse "La Mano (en la lata)"
2) Lamento, también, profúndamente, haber tirado $7,90 a la basura. Si los hubiera usado para prender un cigarrillo, les hubiera dado mejor uso.
PD: Lo peor es que si se fijan en los archivos de este blog, en la entrevista a Charly, escribí el chiste de los Dos Chinos con Spinetta...y en la entrevista de la Mano dice lo mismo.
Cantado: El mundo atrasa
Cronológicamente:
Anoche estuvimos en el cumpleaños del querido amigo Diego quien hizo una fiesta muy linda, con mucha gente y hasta había un proyector. Creo que mañana voy a subir al flog alguna foto de eso.
Volvimos y arribé a casa a las seis de la mañana. Entre una cosa y la otra se me terminó haciendo el mediodía y me fui a almorzar a un restaurant. Volviendo a casa, pasé por el kiosco revistero y decidí comprar la revista "La Mano" que anuncia en la tapa una entrevista con Charly García, por Roberto Petinatto.
Voy a decir dos cosas:
1) Lamento mucho haber hecho en el último post, una entrevista que funcionara como parodía. Pense que eran cosas sólo de la revista Gente y por eso me divirtió la idea de inventar un reportaje en el cual las preguntas fueran obsoletas y las respuestas completamente incoherentes, aunque algún sentido sí tienen (de hecho, para quien sepa ver bien y leer entre lineas hay un mensaje oculto que se desarrolla desde el principio hasta el final, pero hay que prestar atención y eliminar la parte superficial. Fin de la pista).
Se supone que si uno entrevista a un músico, lo que menos importa es "que desayuna", más aún a un músico como García. Es también triste que ese reportaje se haga por teléfono a través de preguntas dictadas, lo cual no permite una linea argumental si se llega a una respuesta interesante. Sólo logra convertirse en un montón de preguntas sueltas con respuestas del mismo calibre.
Pensé que mi falsa entrevista era algo decadente e improbable en una revista de rock. Pero veo que no es así.
Lamento también que Petinatto escriba en el comienzo de la revista "Nada de discos y bla bla bla y hacemos las preguntas que siempre quisimos saber" o algo así. Bueno, que alguien le diga a Petinatto que sería mucho más interesante saber como se grabó "Yendo de la Cama al Living" o "Clics Modernos" antes que saber si tuvo una época sana o no; y si se pregunta eso, insisto, debe ser tratado con una linea argumental y no pasar de esa pregunta a "te va bien con las minas" y después "¿por qué no hacés más temas como Demoliendo Hoteles?". No tiene sentido. O peor aún: "¿No es mejor estar fumado para componer?".
Respeto a Petinatto. Fue parte de una de las mejores bandas de este país y es un tipo muy talentoso. Pero la revista, después de esta nota, podría adoptar un subtítulo y llamarse "La Mano (en la lata)"
2) Lamento, también, profúndamente, haber tirado $7,90 a la basura. Si los hubiera usado para prender un cigarrillo, les hubiera dado mejor uso.
PD: Lo peor es que si se fijan en los archivos de este blog, en la entrevista a Charly, escribí el chiste de los Dos Chinos con Spinetta...y en la entrevista de la Mano dice lo mismo.
Cantado: El mundo atrasa
sábado, noviembre 11, 2006
EL AUTO REPORTAJE (O LA MANERA DE DECIR CON ELEGANCIA "ESQUIZOFRENIA")
Estábamos hoy viendo con Gaby Montes algunos textos para su blog (escribe muy bien) y también la transcripción de la entrevista que me hizo y nos reimos mucho. Le confesé que quedé bastante desconforme e intrigado ya que no soy conocido y porque no puedo decir absolutamente nada interesante. Ella insiste. Noté, no sin cierto espanto, que no sólo cuento anécdotas que nadie conoce (aunque la parte más interesante de la nota la va a postear ella en su site, donde hablo de minas, música, vicios y libros sin recurrir a anecdotas ilustrativas todo el tiempo). Pero lo que más me aterró es que no hay ningún tipo de glamour en mis palabras. Nada de escándalos. Y me di cuenta que para hacer una verdadera carrera, de lo que sea, hay que pararse sobre los peores episodios. Por eso, me tomo el atrevimiento de hacerme pasar por Gaby, reportearme a mí mismo y reescribir esta entrevista con todos los elementos necesarios para tener repercusión y quedar bien, como me merezco. Claro que Gabriela no va a publicar esta estupidez, pero si lo llegan a ver en su página...finjan sorpresa.
La exlusiva ya:
Llego al edificio a media cuadra de la Avenida Santa Fe en la tarde del jueves. Hace bastante calor y las personas empiezan a cambiar la ropa. Noviembre nos anuncia el verano. Arreglé el encuentro con Marcelo con mucha dificultad. Él no sabe de horarios. No le interesan. Durante el día anterior no atendió el teléfono celular y le dejé tres mensajes en el contestador. A las 11:30 de la noche recibo un llamado: "Gaby, soy yo. Si querés hablar conmigo, nos vemos mañana". No pude preguntarle a que hora, pero como lo había visto el martes casi todo el día y vi que anda con horarios bastante normales me fui a la tarde. Cuando llegué, me recibió su abuela muy coordialmente. Me explicó que el niño se encontraba en su cuarto, en una reunión y que me atendería en un rato. Tomamos un té y charlamos sobre varias cosas. La puerta que une el living con el pasillo que da a los cuartos se abrió una hora después de mi llegada: una rubia despampanante se acerca a saludarme mientras se peina y se presenta como una "colaboradora". Pregunta mi nombre y vuelve al cuarto para anunciarme. Cuando se fue pensé: "Yegua. Claro, con ese lomo podés tener a cualquier tipo, y te levantás al Flaco que es un tipo codiciadísimo. Muuuuy codiciado. Pero nunca se va a enamorar de vos, porque es imposible engancharlo. Es libre como el viento y usa a las minas como quiere y ese es tu futuro...¡turra!". Pero lo pensé sin ninguna maldad. La rubia vuelve y me dice que puedo pasar, pero me advierte que Mar-c no está del mejor humor. Cuando entro al cuarto, ahí estaba. Más flaco que hace unos días, fingiendo una sonrisa, con la mirada perdida, con el hocico partido, con el rabo entre las piernas...Ahí va el perro arrepentido. Perdón. Ahí estaba, fumando un cigarrillo y tomando un Jack Daniels. Sólo toma eso. Me saludó con cariño y nos sentamos a charlar como dos buenos amigos:
-¿No es un muy temprano para estar tomando eso ahora?
-Bueno...siempre son las cinco de la tarde en algún lugar del mundo.
- Sí. ¡Precisamente acá!. Son las cinco y dos minutos de la tarde.
-Ajá... (comeinza a reflexionar, pero no dice nunca nada)
- Para comenzar a hablar ¿Estás de acuerdo con las nuevas tendencias musicales?.
- No, para nada. Aprovecho esta entrevista para decir que a los Miranda habría que fusilarlos. Empezaron bien y ahora dan lástima.
-Pero es muy fuerte eso que decís.
-Sí, pero no importa. Es la verdad. No hay más bandas buenas en Argentina. Hoy escuchaba a los Stones, como todos los días y están más vigentes que nunca. Acá son todas bandas barriales que son una garcha.
-El rock chabón
-Yo les diría: el rock, ¡chabón! (se rie buscando complicidad, pero el chiste no da resultado).
- Hoy le comentaba a una amiga que es muy loco tener un amigo como vos, porque sos músico, escribís y es muy copado venir a escucharte, interpretar monólogos...
- (distraido sirviéndose otro whisky) ¿Eh?
-¿Creés en la amistad entre el hombre y la mujer?
- (Me mira un tanto confundido y reacciona modulando con dificultad) ¡Ya sabía yo! Dale, tenemos un rato.
-No, no, no. No...¡Epa!
Segunda Parte.
-Estábamos hablando de la amistad entre el hombre y la mujer y me decías que no creés mucho.
-Y...de alguna u otra manera se arruina. ¿Mi remera está ahí?.
-Sí, tomá. ¿Podemos hablar de drogas?
-Claro. Estoy totalmente en contra de las drogas. Creo que no están hechas para todo el mundo. Hay muchos idiotas que las toman. Definitívamente no es para gente con horarios burocráticos...esos entienden muy poco de todo, o mucho de poco.
-¿Por qué lo decís?
- No sé. Queda elegante.
-¿Pero vos tomás drogas?
-Eso es muy privado
-Pero el escándalo vende, baby...
-¡Menos el paco, me gusta todo! (se queda pensando) ¡Pará, el paco garpa una nota entera!...El paco me mata. Me voy a morir usando esa mierda. Me encanta...¿Sabés qué hace una chica de tu edad para conseguir paco?
-No...
Tercera Parte.
-¿Uno o dos hielos, Gaby?
- (Consternada) Uno nomás...está todo mal esto...(se agarra la cabeza) odio arruinar mis amistades. Yo creí que podíamos ser amigos.
-Y bueno, la vida es así. Tomate esto con el wiscacho...clonazepam. Quedás como nueva. Seguimos siendo amigos. Don´t worry.
-Volviendo a la entrevista. ¿Sos amigo de tus ex novias?
-No amigo, pero me llevo bien. Saben donde vivo y donde llamarme si necesitan algo. De alguna manera siempre estoy. Para cosas serias, siempre estoy.
-¿Sos mujeriego?
-Bioy Casares decía, muy sabiamente, que nunca hay que tener una sola mujer, hay que tener dos. Pero no. No soy mujeriego. Para nada, Apenas hago lo que puedo.
-Siempre se te ve bien acompañado
-Hago lo que puedo...
-¿Estás enamorado?
- (Tomando del pico de la botella) El corazón está bien. (Se pone a cantar "corazón con agujeritos" y entusiasmado, hace una versión punk con la guitarra eléctrica).
-¿Qué tiene que tener una chica para enamorarte?
- (Con la cabeza ya en random total) Desde la guerra fria que no hay más pensamiento libre. O sea, me refiero a estar bien del corazón libremente. Si una chica rusa quisera enamorarme, tendría que hablarme en ruso...si es francesa, en francés. Una mina que te habla en francés quiere guerra y no va a estar fria. Pero...me gustan las italianas mucho. No sólo me gusta como hablan, si no que están buenas en serio. En Plaza Italia hay un lugar que vos hablás y el eco vulve al revés. Por ejemplo si vos decís "mano" el eco dice: "onam" y así con todo...yo lo descubrí.
-Por último Mar, ¿algo para decirle a la juventud?
-Sí...Los lagartos y las tortugas pueden ser buenas mascotas, pero algún día crecerán.
-Muchas gracias.
-Gracias a vos
Y me voy, cuando llega una morocha muy linda que, casualmente, se presenta como otra colaboradora. Salgo a la calle y choco con el mundo real. Ya es de noche. Llego hasta el estacionamiento donde dejé el auto y veo que la ciudad sigue andando. Y Marcelo también anda, pero en movimiento constante. Es ahí cuando pienso si será él, o es un invento más de la imaginación. De la mía o de la suya. Si no es más que el reflejo de lo que él quiere que creamos sobre él. De un eterno momento, que es siempre igual, pero, paradójicamente siempre diferente. El misterio de D´Onofrio es, justamente, él mismo. El no saber si existe o no. Paso con el auto por la cuadra de su casa y una piedra cae sobre el capot. Miro por la ventana y ahí estaba Marcelo riendo con maldad. Definitivamente el muy forro existe.
La exlusiva ya:
Llego al edificio a media cuadra de la Avenida Santa Fe en la tarde del jueves. Hace bastante calor y las personas empiezan a cambiar la ropa. Noviembre nos anuncia el verano. Arreglé el encuentro con Marcelo con mucha dificultad. Él no sabe de horarios. No le interesan. Durante el día anterior no atendió el teléfono celular y le dejé tres mensajes en el contestador. A las 11:30 de la noche recibo un llamado: "Gaby, soy yo. Si querés hablar conmigo, nos vemos mañana". No pude preguntarle a que hora, pero como lo había visto el martes casi todo el día y vi que anda con horarios bastante normales me fui a la tarde. Cuando llegué, me recibió su abuela muy coordialmente. Me explicó que el niño se encontraba en su cuarto, en una reunión y que me atendería en un rato. Tomamos un té y charlamos sobre varias cosas. La puerta que une el living con el pasillo que da a los cuartos se abrió una hora después de mi llegada: una rubia despampanante se acerca a saludarme mientras se peina y se presenta como una "colaboradora". Pregunta mi nombre y vuelve al cuarto para anunciarme. Cuando se fue pensé: "Yegua. Claro, con ese lomo podés tener a cualquier tipo, y te levantás al Flaco que es un tipo codiciadísimo. Muuuuy codiciado. Pero nunca se va a enamorar de vos, porque es imposible engancharlo. Es libre como el viento y usa a las minas como quiere y ese es tu futuro...¡turra!". Pero lo pensé sin ninguna maldad. La rubia vuelve y me dice que puedo pasar, pero me advierte que Mar-c no está del mejor humor. Cuando entro al cuarto, ahí estaba. Más flaco que hace unos días, fingiendo una sonrisa, con la mirada perdida, con el hocico partido, con el rabo entre las piernas...Ahí va el perro arrepentido. Perdón. Ahí estaba, fumando un cigarrillo y tomando un Jack Daniels. Sólo toma eso. Me saludó con cariño y nos sentamos a charlar como dos buenos amigos:
-¿No es un muy temprano para estar tomando eso ahora?
-Bueno...siempre son las cinco de la tarde en algún lugar del mundo.
- Sí. ¡Precisamente acá!. Son las cinco y dos minutos de la tarde.
-Ajá... (comeinza a reflexionar, pero no dice nunca nada)
- Para comenzar a hablar ¿Estás de acuerdo con las nuevas tendencias musicales?.
- No, para nada. Aprovecho esta entrevista para decir que a los Miranda habría que fusilarlos. Empezaron bien y ahora dan lástima.
-Pero es muy fuerte eso que decís.
-Sí, pero no importa. Es la verdad. No hay más bandas buenas en Argentina. Hoy escuchaba a los Stones, como todos los días y están más vigentes que nunca. Acá son todas bandas barriales que son una garcha.
-El rock chabón
-Yo les diría: el rock, ¡chabón! (se rie buscando complicidad, pero el chiste no da resultado).
- Hoy le comentaba a una amiga que es muy loco tener un amigo como vos, porque sos músico, escribís y es muy copado venir a escucharte, interpretar monólogos...
- (distraido sirviéndose otro whisky) ¿Eh?
-¿Creés en la amistad entre el hombre y la mujer?
- (Me mira un tanto confundido y reacciona modulando con dificultad) ¡Ya sabía yo! Dale, tenemos un rato.
-No, no, no. No...¡Epa!
Segunda Parte.
-Estábamos hablando de la amistad entre el hombre y la mujer y me decías que no creés mucho.
-Y...de alguna u otra manera se arruina. ¿Mi remera está ahí?.
-Sí, tomá. ¿Podemos hablar de drogas?
-Claro. Estoy totalmente en contra de las drogas. Creo que no están hechas para todo el mundo. Hay muchos idiotas que las toman. Definitívamente no es para gente con horarios burocráticos...esos entienden muy poco de todo, o mucho de poco.
-¿Por qué lo decís?
- No sé. Queda elegante.
-¿Pero vos tomás drogas?
-Eso es muy privado
-Pero el escándalo vende, baby...
-¡Menos el paco, me gusta todo! (se queda pensando) ¡Pará, el paco garpa una nota entera!...El paco me mata. Me voy a morir usando esa mierda. Me encanta...¿Sabés qué hace una chica de tu edad para conseguir paco?
-No...
Tercera Parte.
-¿Uno o dos hielos, Gaby?
- (Consternada) Uno nomás...está todo mal esto...(se agarra la cabeza) odio arruinar mis amistades. Yo creí que podíamos ser amigos.
-Y bueno, la vida es así. Tomate esto con el wiscacho...clonazepam. Quedás como nueva. Seguimos siendo amigos. Don´t worry.
-Volviendo a la entrevista. ¿Sos amigo de tus ex novias?
-No amigo, pero me llevo bien. Saben donde vivo y donde llamarme si necesitan algo. De alguna manera siempre estoy. Para cosas serias, siempre estoy.
-¿Sos mujeriego?
-Bioy Casares decía, muy sabiamente, que nunca hay que tener una sola mujer, hay que tener dos. Pero no. No soy mujeriego. Para nada, Apenas hago lo que puedo.
-Siempre se te ve bien acompañado
-Hago lo que puedo...
-¿Estás enamorado?
- (Tomando del pico de la botella) El corazón está bien. (Se pone a cantar "corazón con agujeritos" y entusiasmado, hace una versión punk con la guitarra eléctrica).
-¿Qué tiene que tener una chica para enamorarte?
- (Con la cabeza ya en random total) Desde la guerra fria que no hay más pensamiento libre. O sea, me refiero a estar bien del corazón libremente. Si una chica rusa quisera enamorarme, tendría que hablarme en ruso...si es francesa, en francés. Una mina que te habla en francés quiere guerra y no va a estar fria. Pero...me gustan las italianas mucho. No sólo me gusta como hablan, si no que están buenas en serio. En Plaza Italia hay un lugar que vos hablás y el eco vulve al revés. Por ejemplo si vos decís "mano" el eco dice: "onam" y así con todo...yo lo descubrí.
-Por último Mar, ¿algo para decirle a la juventud?
-Sí...Los lagartos y las tortugas pueden ser buenas mascotas, pero algún día crecerán.
-Muchas gracias.
-Gracias a vos
Y me voy, cuando llega una morocha muy linda que, casualmente, se presenta como otra colaboradora. Salgo a la calle y choco con el mundo real. Ya es de noche. Llego hasta el estacionamiento donde dejé el auto y veo que la ciudad sigue andando. Y Marcelo también anda, pero en movimiento constante. Es ahí cuando pienso si será él, o es un invento más de la imaginación. De la mía o de la suya. Si no es más que el reflejo de lo que él quiere que creamos sobre él. De un eterno momento, que es siempre igual, pero, paradójicamente siempre diferente. El misterio de D´Onofrio es, justamente, él mismo. El no saber si existe o no. Paso con el auto por la cuadra de su casa y una piedra cae sobre el capot. Miro por la ventana y ahí estaba Marcelo riendo con maldad. Definitivamente el muy forro existe.
jueves, noviembre 09, 2006
ENTRE GRABACIONES, PINTURA Y PERSIANAS
No entiendo porqué, habiendo un espacio para hacer comentarios y luego de insistir que debía haberlo, los reclamos de la no actualización del presente blog, me llegan por msn o en persona (bajo amenazas del tipo: "¡Mirá que te voy a romper los dientes si no actualizás, eh!" o "¿Qué te pasa, ya no tenés más ideas? ¡Cómo se nota que si no le das a la ginebra no se te ocurre ni como cambiar un foco de luz!".
¡Pues no!
Ni se me han acabado las ideas, ni he dejado la ginebra. Símplemente estoy ocupado en asuntos personales y profesionales (que a esta altura es todo lo mismo...siempre ambas cosas han sido lo mismo. Odio a la gente que tiene una profesión y luego llega a su casa y quiere ser otra cosa...Las sábanas y los telones son la misma cosa). Pero aparte de estar muy ocupado en esos asuntos, como grabar, ensayar (de hecho me estoy yendo ahora a comprar unos equipos para seguir grabando esta noche en casa), mantener ningún romance, disfrutar la soledad acompañado y la companía en soledad, hoy empezé con la refacción de mi querido hogar que es un trabajo arduo y dificultoso. Hemos arreglado esta mañana la persiana que llevaba casi cinco o más meses caida, logrando la perfecta situación de convertir a mi cuarto en el lugar donde nunca sale el sol y que ante mi ineficacia para el arreglo en solitario, mi querido amigo Mariano vino a visitarme una vez y me dijo una de las mejores frases que es escuché en mi vida: "quedate tranquilo, no se rompió; cumplió su ciclo". Pero como ya estoy un poco nervioso de vivir en un subte, luego de haber probado canciones toda la noche, con el día llega la alegría (y la espera de un llamado) y le dimos fin al asunto persiana y al asunto lámpara que no prende hace tres años y es reemplazada por un velador. La semana que viene llega la pintura (previa lija y mucho tiner) y convertir a esa habitación en no sólo un estudio de grabación (como viene siendo desde hace años) si no en un elegantísimo cuarto. Acto seguido toda la casa y por fin abrir el bar en el living (y chau salir a cualquier parte del mundo).
Todo esto sumado a la lucha constante de mantener al corazón con el tilín, entretenido, fuerte y sano y sin morir en el intento.
En fin, como ven ando ocupado, asi que no desesperen, que, como ya dije nos veremos a final del año en concierto o antes en alguna fiesta. O mucho más antes aún, aqui mismo.
¡Pues no!
Ni se me han acabado las ideas, ni he dejado la ginebra. Símplemente estoy ocupado en asuntos personales y profesionales (que a esta altura es todo lo mismo...siempre ambas cosas han sido lo mismo. Odio a la gente que tiene una profesión y luego llega a su casa y quiere ser otra cosa...Las sábanas y los telones son la misma cosa). Pero aparte de estar muy ocupado en esos asuntos, como grabar, ensayar (de hecho me estoy yendo ahora a comprar unos equipos para seguir grabando esta noche en casa), mantener ningún romance, disfrutar la soledad acompañado y la companía en soledad, hoy empezé con la refacción de mi querido hogar que es un trabajo arduo y dificultoso. Hemos arreglado esta mañana la persiana que llevaba casi cinco o más meses caida, logrando la perfecta situación de convertir a mi cuarto en el lugar donde nunca sale el sol y que ante mi ineficacia para el arreglo en solitario, mi querido amigo Mariano vino a visitarme una vez y me dijo una de las mejores frases que es escuché en mi vida: "quedate tranquilo, no se rompió; cumplió su ciclo". Pero como ya estoy un poco nervioso de vivir en un subte, luego de haber probado canciones toda la noche, con el día llega la alegría (y la espera de un llamado) y le dimos fin al asunto persiana y al asunto lámpara que no prende hace tres años y es reemplazada por un velador. La semana que viene llega la pintura (previa lija y mucho tiner) y convertir a esa habitación en no sólo un estudio de grabación (como viene siendo desde hace años) si no en un elegantísimo cuarto. Acto seguido toda la casa y por fin abrir el bar en el living (y chau salir a cualquier parte del mundo).
Todo esto sumado a la lucha constante de mantener al corazón con el tilín, entretenido, fuerte y sano y sin morir en el intento.
En fin, como ven ando ocupado, asi que no desesperen, que, como ya dije nos veremos a final del año en concierto o antes en alguna fiesta. O mucho más antes aún, aqui mismo.
martes, noviembre 07, 2006
¿POR QUÉ ME PREGUNTÁS SI ESTOY MEDICADO, SI ESTOY BÁRBARO?
Estaba buscando señales de vida.
He llevado la mano al pecho y resulta que el corazón anda mejor que nunca. Notese la diferencia: no late normalmente. Hace tilín.
Fíjense: (sonido corazonal) tilín, tilín, tilín, tilín, tilín, tilín, tilín, tilín...tilín.
Pará, pará; escuchá de nuevo: tilín, tilín, tilín...tilín...tilín
No, no. Mortal. ¡Prestá atención, que en Europa no se consigue!: ...ti...ttttt.........tilín (ahí está).
¡ANDA FENÓMENO!
(Saludo desde este espacio a las personas queridas. A todas).
He llevado la mano al pecho y resulta que el corazón anda mejor que nunca. Notese la diferencia: no late normalmente. Hace tilín.
Fíjense: (sonido corazonal) tilín, tilín, tilín, tilín, tilín, tilín, tilín, tilín...tilín.
Pará, pará; escuchá de nuevo: tilín, tilín, tilín...tilín...tilín
No, no. Mortal. ¡Prestá atención, que en Europa no se consigue!: ...ti...ttttt.........tilín (ahí está).
¡ANDA FENÓMENO!
(Saludo desde este espacio a las personas queridas. A todas).
jueves, noviembre 02, 2006
YO TE FILMO, PERO TE JURO QUE LA CINTA LA TIRO DESPUÉS A LA BASURA
Y que se desmadre el Marquesito y todo lo que quede.
Estoy experimentando un extrañísimo episodio de vejez espontanea, pero en dos días se va. Parece que me di un golpe en la pantorrilla derecha y ahora ando fatal con ese dolor. Lo peor es que no recuerdo haberme golpeado, pero me aseguran que sí, que me pegué ahí (aun sin recordarlo). Siempre tengo problemas en esa gamba, pero esta vuelta es huesísitico y no muscular. No del todo contento el destino con sus ataques y golpes de pantorrilla, vengo de mal en peor con un problema muelario dentalísitico que se ha empeorado y digamos que el profesional que debería atenderme ya me tiene cansado, aun sin conocerlo (debo hacerme una mini intervención para terminar el tratamiento y siempre vengo pateando los turnos para otro momento y no se cual será el médico que ponga fin a tal calvario...Ya vieron que los dentistas tienen muchos rangos: el que te dice que estás mal y otro que te saca las muelas).
Pero no termina ahí...¡Ah no no! Duermo mal (pero bien) por ese colchón que está más cerca de servir como material incendiario en un piquete que como lugar de descanso, desayuno, almuerzo, cena, charlas, discursos, grabaciones, escrituras, y todo lo demás (ahora que lo veo así, se puede hacer de todo en una cama). Lo mismo con la almohada. El problema es que no puedo tirarlos, me encariño con las cosas y me cuesta cambiarlas.
Bueno, todas estas cosas son pavadas al lado de lo del Marquesito...¡Qué embarcación! ¡Con tripulación así dan ganas de no parar de navegar! Aparte me encanta el nombre "Desmadre en el Marquesito". Genial. Hay que tener voluntad para hacer un video porno en un barco y ponerle el nombre ese. De todos modos me solidarizo con la marinera que dijo: "Pensé que iban a tirar la cinta". Que divina. Hacés un video (no hace falta ser marinero) y le decís a la mina: "No te preocupes, lo voy a tirar". ¡Es obvio que no lo tirás! ¿Para que lo hacés? ¿Para probar la cámara?
Qué jugadores los marineros esos. Tienen mi respeto (y más aún después de haber sido echados del ejercito español...hay que ser un bardo para eso. Es todo un logro)
Estoy experimentando un extrañísimo episodio de vejez espontanea, pero en dos días se va. Parece que me di un golpe en la pantorrilla derecha y ahora ando fatal con ese dolor. Lo peor es que no recuerdo haberme golpeado, pero me aseguran que sí, que me pegué ahí (aun sin recordarlo). Siempre tengo problemas en esa gamba, pero esta vuelta es huesísitico y no muscular. No del todo contento el destino con sus ataques y golpes de pantorrilla, vengo de mal en peor con un problema muelario dentalísitico que se ha empeorado y digamos que el profesional que debería atenderme ya me tiene cansado, aun sin conocerlo (debo hacerme una mini intervención para terminar el tratamiento y siempre vengo pateando los turnos para otro momento y no se cual será el médico que ponga fin a tal calvario...Ya vieron que los dentistas tienen muchos rangos: el que te dice que estás mal y otro que te saca las muelas).
Pero no termina ahí...¡Ah no no! Duermo mal (pero bien) por ese colchón que está más cerca de servir como material incendiario en un piquete que como lugar de descanso, desayuno, almuerzo, cena, charlas, discursos, grabaciones, escrituras, y todo lo demás (ahora que lo veo así, se puede hacer de todo en una cama). Lo mismo con la almohada. El problema es que no puedo tirarlos, me encariño con las cosas y me cuesta cambiarlas.
Bueno, todas estas cosas son pavadas al lado de lo del Marquesito...¡Qué embarcación! ¡Con tripulación así dan ganas de no parar de navegar! Aparte me encanta el nombre "Desmadre en el Marquesito". Genial. Hay que tener voluntad para hacer un video porno en un barco y ponerle el nombre ese. De todos modos me solidarizo con la marinera que dijo: "Pensé que iban a tirar la cinta". Que divina. Hacés un video (no hace falta ser marinero) y le decís a la mina: "No te preocupes, lo voy a tirar". ¡Es obvio que no lo tirás! ¿Para que lo hacés? ¿Para probar la cámara?
Qué jugadores los marineros esos. Tienen mi respeto (y más aún después de haber sido echados del ejercito español...hay que ser un bardo para eso. Es todo un logro)
miércoles, noviembre 01, 2006
MÁS Y MÁS MÚSICA...Y DE LA BUENA
Hoy estuve escuchando el tema nuevo de Andrés Calamaro "Corazón en Venta" del disco que sale este mes llamado "El Palacio de las Flores", producido, arreglado e interpretado también por Litto Nebbia. El tema lo escuché hoy cuatro veces. Está tan bien hecho, compuesto, cantado, tocado y grabado. Encima para rematar el entusiasmo, la gente de Dro East West nos han mandado el video clip, que acabo de ver y es buenísimo. Ese tema es la clase de canción que estoy intentando componer hace años y nunca puedo. Ya me hubiera gustado a mí escribir ese tema. La letra y la música son estupendas.
Sabía que el disco iba a estar bueno (Calamaro y Nebbia juntos es una dupla que no puede fallar), pero no imaginé que me iba a sorprender tanto. El bandondeón en el medio de la canción me hizo acordar a los conceptos con los que vengo jugando desde hace un tiempo (orgullo es la mínima palabra que se me ocurre al saber y escuchar que estamos en la misma). Y la voz de Litto cantando la coda es un acierto estético brillante.
Gratísima la sorpresa, pero peor para mí y mis composiciones que se vuelven chiquitas en medio de tanta grandeza musical.
¡¡¡Viva el Palacio y el universo Melopéa!!!
Sabía que el disco iba a estar bueno (Calamaro y Nebbia juntos es una dupla que no puede fallar), pero no imaginé que me iba a sorprender tanto. El bandondeón en el medio de la canción me hizo acordar a los conceptos con los que vengo jugando desde hace un tiempo (orgullo es la mínima palabra que se me ocurre al saber y escuchar que estamos en la misma). Y la voz de Litto cantando la coda es un acierto estético brillante.
Gratísima la sorpresa, pero peor para mí y mis composiciones que se vuelven chiquitas en medio de tanta grandeza musical.
¡¡¡Viva el Palacio y el universo Melopéa!!!
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