AIRE ACONDICIONADO

Si el fuerte dolor de cabeza me perimte decir que:
Intento, con desesperación, convertirlo todo en arte (como si fuera posible tal cosa). Hoy, desde algún lugar desconocido, aparecen recuerdos gratos, romances, aventuras.
No volvería a nada, salvo a una sola noche...
Soy el mejor soldado, pero sé cuando caer rendido. Este pibito anda rengo, el corazón lo indica así, pero no se cae. No se cae más. No me caigo más.
Pero sé cuando rendirme. Y rendirse no es arrodillarse, es saberse vencido. El recuerdo me ha vencido.
Por orgullo, cerré la puerta alguna vez...
Es que el precio del amor es altísimo. A la gratitud sobreviene el dolor, la desidia, el desengaño. Y entonces ¿qué vale más? ¿El buen recuerdo, o el malo?
He preferido evitar aquellos eufemismos posteriores al amor, esos del orden del rechazo. Me parecen escandalosos, humillantes.
Ya es tarde para volver atrás, pero no es tarde para contar, antes de arrepentirme, que alguna vez mi lujo fue prender un aire acondicionado.
Y ese recuerdo me duele, como duele todo lo ulterior.
He pagado un precio altísimo por amar y aun cuando no he amado también.
Y pienso, desde lejos, que solo ese frío artificial en pleno verano puede evitar que caiga esta lágrima por venir. Y se hace una paradoja porque ese mismo recuerdo, la lejanía con ese instante, es lo que apura el llanto.
Si pudiera prender el aire una vez más, lo haría.
Pero debo olvidarme de todo ya que no hay mal que por bien no venga, y no hay bien que no venga mal.
Por eso, en las antípodas de mi propio pensamiento, apago, desde el recuerdo, el aire acondicionado.

Pero daría lo imposible por prenderlo, una última vez.